Дело было несколько лет назад. Представте себе кольцевую линию московского метро, близко к часу пик. Раздается голос: "Осторожно, двери закрываются!" все собственно уже зашли и ждут, когда эти слова воплотятся в дело и, собственно, поезд тронется. Вдруг на пероне появляется грузин, весьма колоритный такой. Недельная небритость, усы и кепка-аэродром, дополненная мешковатым пиджаком. В руках у него две сумки - мечта челнока. Судя по всему сумки набиты битком. Грузин бежит на этот отходящий поезд метро, как будто только на нём он успеет в свой грузинский рай пить вино и петь песни. Или же он просто очень спешит Подлетает к вагону и тут... Двери закрываются, защемляют мужику голову так, что она оказывается в вагоне, а туловище и сумки снаружи. Поезд начинает медленно трогаться. Грузин медлено, весьма философски обводит печальными глазами окружающих и выдаёт фразу: "Ну всё, пыздэц, добэгался!"
Это собственно была преамбула.
Добэгался я. Пыздец. Температура сорок, мозг плавиться, от одной R1 minima рвёт, и все прелести жизни. И выпить нельзя, потому как антибиотиками эту радость жизни глушишь. Как добрался до дома не помню. Эх, чуствую хуёво мне завтра на работе будет, а не появиться на паре встреч нельзя, потому как обговорены зарание.
Зато потом... Ох я отдохну!