Приснился значит сон. Очень противный, будто я головою не на подушке лежу, а на газете, и при том что пытаюсь лежа на боку, одним глазом читать содержимое статьи. А это самое содержимое, крайне запутанно и трудно для восприятия, по крайней мере для меня. И вот это чтение всяческих путаниц одним глазом вызывает острую боль в этом самом глазу. Но самое великолепное, это то, что я каждые 15 минут просыпался, удостоверялся так сзать в том, что газетыт нетути, а после , спустя пять минут, снова пытался разобраться в безобразном содержимом ея. К 6 часам, когда уж расцвело и птички вовсю пели, я понял что так оно дальше не пойдётЪ. В смысле чтение. Встал, одел всё что попала под руку (вышло довольно экзотично - тельняшка и спортивные турецкие штаны "адидас" в которых я на балконе ремонт делаю(хотя если без понтов, то просто уборку)) и пошёл значит за пивом, чтоб выпить посильнее и чтение газеты значит прекратить. Вышел я значит ларёкЪ или, как говорят москали, в торговую палатку, на улице ещё никого (а был сей день воскресением), пршёл недавно дождь и было ХОРОШО. В общем неважно что там в нашем мрачном минском массиве возле известного 900 квартирного алкоголического гетто может быть хорошего в 6 утра, но лорёкЪ был. Взял я значит две литры пива, чтоб враз значит газету эту проклятую и перелистнуть, а в перспективе сразу заснуть, открыл и начал пить по дороге к дому (а дороги сей было не меньше как метров 30-37). Опять же цигарку закурил. Но дело в том, что прикуривая возле ларька цигарку, нет никакой возможности докурить её дойдя до подъезда, вот и я недокурил. Стал значит у подъезда. Почему стал ? да вот дело в том, что я несмотря ни на что (а смотреть иногда есть на что), считаю себя человеком вроде как культурным. Нет конечно, я и по матери могу, и внос дать могу, да много ещё чего могу, а вот жизнь приучила - в подъезде сорить не сметь. А потому решил я докурить у входа, а тут как раз бабуленька стоит, настороженно ждёт чтобы чего нить нетого сделал, чтоб ей значит на мне размяться можно стало. А я возьми да бычок в полисадник кинь (клумбою москали его ещё кличуть). Ну тут она мне издали и говоритЪ : Ты чего это мусор в цветочник кидаешь ? Что место в мусорках мало ? Ну а я ей (сокрушенный глазноголовными болями) и отвечаю : знаете мать, у меня такое состояние, что мне оно всё равно куда сейчас кинуть. Ну бабулька получила, чего хотела. И скривив в безапеляционном презрении рот, оценив и мою тельняху, и "адики" в краске, и шлёпанцы на ногах, и небритость многодневную, а ГЛАВНОЕ - двухлитровую пляшку (по москальски бутылку) пива и шесть утра на часах, торжественно прошипела : Оно и видно, что тебе уже всё равно ! АЛКАШ !

На сих словах я исшед вон посрамлённый. Допил баклаху, принял горизонтальное положение, быстро дочитал газету и через 10 часов проснулся радосный и свежий.