Моя жизнь – как птица. Нет, дорогой дневник, не в том смысле что характерны ей то взлеты, то падения… И не синица, не журавль – голубь, птаха неприметная. Или воробей, быть может. Так и жизнь. Нечто такое, на что никто не обращает внимания, - элемент декорации. Воробей прыгает по истертым булыжникам мостовой, но это ни на йоту не делает его более заметным, чем, если бы его вообще там не было. Он такая же часть пейзажа, как тот памятник, мимо которого кто-то ходит изо дня в день, как выцветшая надпись на рекламном щите, как много лет покосившаяся вывеска над магазином. И даже вон голубь, вспорхнувший на бронзовое плечо вопреки всем постановлениям общества защиты культуры, вряд ли обратит на него внимание. Но с другой стороны так ли уж все это существенно для воробья?

И если есть Бог, то сидит он где-нибудь на Пьяцца ди Спанья на мраморной скамейке, что помнит еще небритых легионеров Мария и на спинке которой выцарапано короткое, емкое русское словцо, крошит булку и погруженный в свои мысли не замечает толкотню под ногами.

А где-то рядом бродит кот…

Current music: Queen - Show must go on
Current mood: Empty spaces - what are we living for