Journals.ru - Моя психоделическая биография

В пятницу, 25 апреля, я в очередной раз проверил статусы по всем делам, и с чистой совестью написал широковещательное сообщение "Dear colleagues, I'll be out of office till 12th May." И бла-бла-бла про то, что они, конечно же смогут добыть меня по мобильному телефону и я помогу им справиться со срочными делами. (Хаха! Телефон, конечно же я беру с собой, но буду включать четко по графику и только для приема смс!) Конечно же оставил постинги в блогах про то, что "сорри, уезжаю я в далекие края, пишите письма". Конечно же расцеловался со всей аськой и клатвенно пообещал помнить.
Домой!
По унылой, непоапрельскимозглой Москве, ловя полами плаща редкие снежинки.
Полнейшая неопределенность вперемешку с уверенностью, что всё удастся.

Настя сегодня учится. Какого хрена нужно переться в институт с признаками температуры и ангины? Лучше же завтра стопом и в Крым! По утреннему снежку, да на трассу... Куда там.. Пустое...

К ужину приехал Стас. Бородатый человек с рюкзаком, который можно назвать автостопщицким только в пьяном бреду... 100 литров всяческих нужных вещей и 20 кг веса. Настя не в духе. Настя ничего не хочет. Насти нет, есть обиженный и больной человек. Завтра мы никуда не едем, это понятно. Завтра будем покупать недостающие вещи, полоскать горло, пить таблетки, отсыпаться, старт переносится на воскресенье.

26е апреля. Снег идет. Идет горизорнтально, непереставая, пробивая кожаные куртки и холодя мозги в почти налысо стриженной голове. Продукты куплены. Пьем пиво. Настя пьет тёплый нарзан. Телефонный звонок, полный надежды. Так и есть. Шура еще не сдал свой лишний билет. Вот всё и разрешилось. Мы едем вдвоем со стасом стопом, а Настя позже, на поезде с Шурой. Пакуем рюкзаки. Боже, сколько нужных вещей надо брать с собой. Как же их можно упаковать компактно? Грёбанные компрессионные мешки, утягивающие ремни и т.п.
Ладно. Всё готово. Мой рюкзак весит 15 кг. Стасов - 18.

27е апреля.
Утро туманное, утро седое.
Ну какая жажда приключений может толкнуть человека в мозглый серо-черный город? Какую романтику можно искать на колдобистых и загазованных трассах средней полосы? Понятно, что кротовы-шанины раскатывают по заграницам и пишут занимательные заметки, но мы-то куда?...

6:00 Ключ на старт. Прощание славянки в ушах. Поцелуй в губы и хруст ключа в двери. Жесткий для треков асфальт широкими шагами отодвигается назад. Утренние сторожа кооперативных гаражей возле МКАДа с какой-то неподдельной радостью бегут открывать нам калитку на трассу. Желают удачи и машут вслед руками как в кино.
вмах руки и, о чудо, девятка шелестит колесами по обочине к нам. Стас перекидывается парой фраз и мы уже в теплом салоне. Едем. Причем не куда-то в сторону симферопольского шоссе (жалкие 20 км, но мы с Настей в прошлом году преодолевали их целый час), а сразу в Подольск! Оторваться от Вавилона! Не махать жалко на скоростной развязке!!!
Водитель - угрюмый камуфляженоситель.
Вообще-то я не очень хорошо отношусь к людям, носящим зелено-пятнистое. Ибо это (если, конечно, не обычные военные) как правило товарищи с правыми взглядами, или с детством в жопе или просто менты... Ну да ладно, угрюмо обмениваясь со Стасом дежурными фразами про нас, про Крым, про маршрут, дядька довез нас до поста ГАИ и зашуршал дальше. Отправил СМСку Насте, похвастался. Набрали неплохую скорость, успех надо закрепить.
Тормозим УАЗ-буханку. Толкать байки драйверу сажусь я. Дядька оказывается весьма занятным. Бизнесмен - механизатор, владелец если не заводов-газет-пароходов, но Ауди 100 и нескольких погребов в своей деревне. Возит в Москву разную овосч, продает, тем и кормится.
Жизнь в деревне непростая, даже тяжелая. То паводок, то морозы, то неурожай. Однако, потихоньку справляются. Вот еще одна напасть - согласно новому закону о земле, все они стали владелцами бывших совхозовских наделов. И теперь алчные корпорации отчаянно охотятся за жирными кусками землицы, которая через пяток лет может стать просто золотой.
Происходит это следующим образом: приезжают городские умники из какого-нибудь торгового дома Лукойл и предлагают выкупить землю прямо сегодня за наличные деньги. Пейзане, не видившие живых и наличных дензнаков с самого начала перестройки, подвергаемые давлению со стороны бывшего председателя совхоза (который, ессно, подмазан ушлыми горожанами) и доверчивые по широте своей русской души, ессно кидаются тут же всё продать... И только такие хитрые механизаторы, имеющие 8 классов образования, как наш драйвер, способны остановить их от опрометчивых шагов.
Логика его ясна: "Если они сейчас хотят купить у нас, чтобы продать подороже, то на кой нам они нужны? Мы и сами сумеем продать..."
Наверное, на таких людях и держится русская глубинка (хотя какая нафик глубинка? Город Чехов - это еще московская область).
Несмотря на внешнюю неказистость буханки, мужик выжимал из нее 110 км\ч и вот мы уже на Чеховском повороте.
Десятиминутная заминка - и ржавая шестера, которую я по внутреннему убранству записал в копейки, распахнула перед нами дверь. Нехорошо писать про добрых людей гадости, но сия машина будет в нашем хит-параде на нижайших местах. Ибо драйвер неодобрительно ворчал на то, как Стас недостаточно аккуратно и тихо хлопнул дверью. В салоне откровенно воняло драйвером недельной немытости. А музыка... Музыка орала на всю мощь, вырывая жалкие 100рублёвые колонки из проржавевших крепежей. Сборник студии "Союз" во всей красе рассыпал перед нами грани отечественной попсы. Ей богу, проскакивали мысли о том, что лучше бы еще постояли, ибо дядька давил из машины практически всё, изредка обгоняя проржавевшие запорожцы и гружоные ЗИЛы на пределе движка (но не выходя за рамки дозволеных 90 км\ч).
Трасса шла всё полями да лесочками. У Стаса разговор с драйвером не клеился, а мне перекричать сборник "Союз" было очень сложно. Вдруг, прямо посреди дремучего лесочка дядька стал сбавлять скорость и прижиматься влево.
"Какого хрена?" - подумал я. Но удивление мое возросло неоднократно, когда дядька молчаливо крутанул баранку и развернулся! Стас сидел ко мне спиной и я не мог понять, в курсе ли он происходящей метаморфозы. Дядька повернул к Стасу ухмыляющееся лицо и сказал одно слово: "Щас".
Машина притормозила у обочины и мужик объяснил, что он никакой не маньяк, а просто присмотрел давно уже для себя кучку гравия на обочине, да всё никак не складывалось у него ее забрать. А тут как раз оказия и никуда не торопится. Пошёл нагребать. Сидим в машине, неудобно как-то получается. Предлагаю Стасу, чтоб помог. А сам - в мащине сижу. Холодно, да и рюкзаками придавлен. Правда, пожалел перчатки на такое дело. По этому поводу чуть позже у нас родился вот такой экспромт:
"
Дядька с улыбкою Чикатило
Пиздит украдкой гравий с трассы,
Стас ему помогает активно
Левой рукой подгребая массу.
"
После совместного акта хищения водила заметно разговорился, сделал музыку потише и даже признался. что едет не до начала тульской объездной а аж на 40 км дальше, до поворота на Щёкино. Мы не замедлили воспользоваться его добротой и доехали туда же, ибо в прошлом году мы с Настей там хоть и не очень успешно, но всё же стопили. Прощаясь, я как-то не рассчитал хлопок дверью и, думаю, мнение об автостопщиках в голове этого расхитителя сформировалось не самое лестное, хоть и противоречивое.
Небольшая пауза в трафике дала нам повод сходить в местный магазин и купить жевачки.

Здесь настало время для лирического отступления о погоде и проезжающих машинах.
Выходя из дома в отрицатиельный минус, я честно надеялся на то, что большую часть пути проведу в теплых и тесных машинах, и по дороге к югу забортная температура будет упрямо ползти вверх. Солнце, конечно, пригревало, но вот злющщий ветер никак не убеждал меня в том, что движемся мы на юга. Думаю, что холод служил дополнительным стимулом подобрать двух рюкзачных мерзляков, но он же был и нашим главным врагом, в схватку с которым мы вступали еще не раз. Но далеко не все водители останавливались на наш стандартный стопный жест. Были и такие, кто помахивал руками в сторону мифических поворотов где-то там впереди, были и те, кто показывал на забитые рассадой и баулами (особый случай - тёща) сиденья. Но были и водители Волг. Не хочу незаслуженно обижать ранимых, но в действительности за всё мое автостопное прошлое я не могй припомнить ни одной машины этой марки, хотя бы остановившейся для меня. Были копейки, были КАМАЗы, были старые Вольвы и нулёвые Опели. Но ни одной завалящейся Волги, даже остановившейся просто спросить "куда вам, ребята? - а мне не по пути, сворачиваю через 15 км" - не было. Водители этих чудес автопрома угрюмо смотрят перед собой, делая вид, что на трассе они в гордом одиночестве и редко удостаивают автостопщиков даже взглядом. Ну да ладно, оставим водителям-волгарям их баржеподобные технические создания и вернемся на трассу Москва-Крым. А на трассе сией, помимо них проезжали и другие плоды технического прогресса. Так, не доезжая щекинского поворота, мы обогнали замечательный тандем: трактор "Беларусь" (ну, одно колёсико большое, другое маленькое) тащил на жесткой сцепке своего собрата, который, в свою очередь, волок на себе бочку, к которой был примотан проволокой знак "аварийной" остановки... Думаю, что не нужно обладать воображением Дали, чтобы понять, с какой черепашьей скоростью передвигалась сия конструкция. Но, водитель трактора был не одинок, сзади, на такой же черепашьей скорости тащилась ярко-желтая Вольва, просевшие амортизаторы и антикварные обводы кузова которой говорили о том, что мы с ней примерно ровесники. Ну, оставим пассажирам Вольвы удовольствие проехать мимо двух мерзнущих автостопщиков и поприветствовать их помахиванием руками, а сами впрыгнем на заднее сиденье очередной копейки и помчимся вперед по тульской объездной.
Водитель оказался очередным оригиналом и практически всю дорогу клял невесть откуда взявшуюся традицию ставить памятники вдоль дороги на месте гибели людей в автокатастрофах. Действительно, обихоженные, с оградками и вечнояркими искуственными цветами мини-кладбища, где иной раз отмечена трагедия целых семей в двух поколениях, не добавляют оптимизма. Да и лихачи, проносящиеся на опасных участках со скоростью по 200, тоже не образумятся, ведь для них это всего лишь череда пятнышек вдоль обочины. Он, кстати, дает нам информацию о том, что стояли мы на том месте, где с 14:00 начинают работу представительницы древнейшей профессии и жалел, что мы лишились такого веселого общества.
Время близилось к полудню, когда мы вышли у поста ГАИ на выезде из Плавска. Как пишут в третьесортных романах, ничто не предвещало беды. Местами даже проглядывало солнышко и стихал ветер. Позиция была не очень хорошая. Конец затяжного подъема и выезд из города прибавляли водителям прыти. Где-то через час безрезультатного стопа закралась мысль, что надо что-то менять... Промёрзли как цуцики. Белоснежные перчатки не спасали вытянутую руку от пронизывающего ветра. Редкие придорожные деревца так же служили слабой защитой. Рюкзаки мы не снимали, ибо с ними теплее. "Беседы" с водителями всё чаще заканчивались указанием на мифический "поворот налево", который "буквально прямо сейчас" и просто "разведением рук" означавшим всё что угодно, от "грузоподъемность не позволяет" и "могу только одного взять" до "вот такая я сволочь".
Еще полчаса стояния на ветру убедили нас в том, что стаканчик горячего чая или хоть чего-нибудь нам не помешает.
Внимание начинает работать избирательно и вот, всего-то в метрах 20-30 от нашей позиции замечаем вывеску "кафе", которая предваряет вход во вмеру обшарпанный вагончик с обжимающимися тётькой и дядькой. За долю малую заказываем горячий суп харчо и по стаканчику чая. Сидим, смотрим кино по телевизору, погружаем зубы в горячий и мягкий хлеб и будто нет никакой трассы, угрюмых водителоей и пронизывающего холода. Горячая еда добавляет отптимизма - бодро выходим на шоссе.
И снова час безрезультатного вымораживания организмов.
Решили пройтись по трассе вперед - безмазняк. Дорога петляет, углубляясь в лес, что вряд ли добавит драйверам смелости остановиться. Оценили забавный физический эффект. Вдоль дороги лежат в большом количестве пустые пластиковые бутылки. При появлении из-за снеговых туч солнышка, вода в них начинает нагреваться и испаряться - бутылки расширяются с характерным потрескиванием. Солнце уходит - опять характерное потрескивание. Сотни бутылок создают некую музыку природы - ну чем не замечательный концепт для скульптуры-музыкального инструмента.
Мы уже стали небольшой достопримечательностью, машины притормаживают, чтобы жырные тётки с передних сидений могли получше разглядеть двух клоунов (замечу, что я был одет в красный комбинезон, а Стас в ярко-желтую ветровку). Поневоле просыпались мизантропические настроения. Керосина в огонь добавил тот факт, что, натужно попёрдывая движками, на горку взобралась знакомая парочка "сцепка тракторов + убитая Вольва", пассажиры последней делали вялые жесты в нашу сторону, изображая "отстой" (Вот ссуки. Будто мы сами не горюем от того, что обогнали их 4 часа назад за 60 километров до новой встречи).
Решили разделиться.
По очереди прятались за будкой "Тульские пряники", но удача беззубо улыбнулась лишь один раз. Но драйвер, завидя прикорнувшего за будкой Стаса сразу начал куда-то собираться, сворачивать и умотал так и не объяснив причин. В общем, решили, что расставаться нехорошо и продолжили стопить вместе.
И тут настал момент истины:
Вяло стоплю восьмерку, отмечая в уме (в машине двое - с рюкзаками врят ли влезем, да и за рулем, кажется тётка). Машина не снижая скорости проходит мимо нас и вдруг визжит тормозами.
Машина останавливается в метрах 50 от нас, прямо напротив кафешки с супами харчо.
Мы в непонятках.
Дальше - как в кино.
Медленно открывается дверь и из нее показывается женская ножка в обтягивающих ярко-красных брюках и на высоком каблуке. Вслед за ножкой появляется ручка, призывно помахивающая нам "сюда, сюда". "Вот она, награда за четырехчасовое стояние на ветру!" - мелькает в голове и Стас мелкой рысью ковыляет к авто. Девушка выходит, чтобы дать возможность погрузить рюкзаки и я замечаю и стройность талии и выпуклость форм и нежность взгяда глаз. Но главное - мы едем!!!
Жаль, что совместный путь наш был столь короток. Стас до сих пор рвет волосы в бороде, понимая, что мы не оставили никаких координат. Милая Ира, если ты читаешь сейчас эти строки, выйди, пожалуйста со мной на контакт и вечер в клубе - поход в кино или иной приятный вечер будет твоим несомненно!!!
Ведь именно Ира увидела нас на пути в Плавск. Ведь именно Ира уговорила маму остановиться и подбросить нас хотя бы на 20 километров (им надо было сворачивать к дому) на пути из Плавска. В общем, хорошая девушка, стучись ко мне в аську 69066316, и дай тебе Бог жениха хорошего.
Благодаря доброте ириной мамы мы проехали на несколько километров больше и вышли на "повороте на Горбачево", а они развернулись и поехали домой.
Мето было, если честно,еще хуже прежнего - скоростной участок, никаких постов ГАИ знаков-поворотов - все несутся как угорелые. Плюс со стороны деревни вышло чудо: существо кажется женского пола в замызганном плаще, шапке адидас и сапогах фирмы "скороход", которое нагло встало перед нами и тоже стало задирать руку в поиске добродушных водителей. Это соседство с бомжеобразным местным жителем отбирало у нас последние шансы застопить что-либо стоящее. Но, счастье не приходит одно.
На горизонте появилась зубила со странной конструкцией на крыше - рогатое антеноподобное сооружение из серебристых труб торчало на метр вверх. При ближайшем рассмотрении оно оказалось велосипедом. Мы отчаянно замахали руками, понимая, что в такой машине может ехать родственная душа - и не ошиблись: с визгом и подниманием пыли девятка остановилась, молодой водитель, спросил
- Куда вы, ребята?
- Вообще-то в Крым, но нам хотя бы до Орла.
- .... ну.... садитесь...
- А вы куда?
- Да я... собственно... тоже в Крым.
- ............... (стук падающих челюстей)
- Только давайте тогда бензин пополам.
- А дорого? (с сомнением и вялодушащей жабой).
- Да нет, где-то тыщща рублей - на вас пятьсот.
- То есть по 250 на брата? - годится...
- Ну так грузитесь...
- Ок. Меня Олег зовут. Это Стас.
- Рома.

Дальше началась долгая дорога в Белгород в пути которой выяснилось, что Рома живет в Королеве (это 5 километров от нашего места жительства), катается на велике, едет в Севастополь, и прочая и прочая и прочая.

Через километров 40-50 мы услышали резкий хлопок и тут же свернули на обочину.
Так и есть. Разорвало заднее колесо. Что же вы хотели - самые плохие дороги - в Курской области. А уж орбъездная, так это просто памятник местному руководству.
Пока меняли - нас обгоняли фуры, не бравшие нас в Плавске, сигналили, спрашивали не нужна ли помощь. Мы гордо катали запаску и фотографировались на фоне бескрайних русских равнин.

Близилась Обоянь - последний город перед Белгородом. Движок тянул всё слабее, постукивали пальцы. Встал вопрос с ночлегом. Вообще-то мы были готовы переночевать в лесочке возле авто, но Рома предложил еще более хитрый вариант.
В Белгороде живет его бывший однокурсник, с которым они не виделись года три. Перед поездкой они созванивались и даже обсуждали вопрос ромкиного ночлега, но за день до поездки однокурсник перестал принимать входящие звонки и как-то нехорошо это всё стало выглядеть. Рома грешил на жену однокурсника, даму приятную во многих отношениях, но обладающую несколько необычным характером, который позволял ей жить в общежитии в трёхместной комнате одной (ну никто не мог с ней ужиться - сбегали).
В Обояни мы проскочили нужный поворот, остановились попинать колесо и подуть в выхлопную трубу ибо движок перестал тянуть совсем. Возникали каверзные мысли по поводу "заехать в сервис", звонили рукастому товарищу в Москве. После нехитрых шаманских операций двигатель завелся, а однокурсник Гена вышел на связь. Гена был Рад видеть рому в гостях, но был совершенно не в курсе о том, что однокурсник валится к нему в гости не один. Понятное дело, что возникла необходимость совета жены. Мы со стасом начали продумывать варианты ночевки в гостинице - благо один раз я уже там бывал, но чудо свершилось и Гена сказал "берем всех вас. места хватит". На этот факт рома разразился просьбой "ребят, вы только не говорите, тчо я вас на дороге подобрал, а то неправильно поймут".
Белгород оказался крассивым городом, особенно что касается университета с мостом и парком.
Долго ждали Гену на заправке.
- Одно из двух, - сказал Рома - либо сейчас он ругается с женой и вас не возьмут, либо он шарится по магазинам и нас встретят от всей души.
Гена приехал не один, а с дочкой Гелей (вообще, забавное семейство - Гена-Галя-Геля (Ангелина)). Мы проехали за ним до охраняемой стоянки и двинули к дому.
Дом оказался просто наиполнейшей чашей - Гена работает юристом на крупную компанию, является гендиректором четырех хозяйств, ну и консультирует по мелочи... Евроремонт, серьезный даже по московским меркам, чистота и блеск стараниями трудолюбивой Гали, вкуснейший постпасхальный ужин (а как же, Христос Воскресе еще с утра). Водка с Кисловодским бальзамом, горячий душ и мягчайший дван. Мы отчаянно отказывались от постельного белья, гордо спали в мешках, но Галя всё-таки всёчила нам подушки. Утром - завтрак, кофе и подробные инструкции относительно автосервисов и прохождения границы.