В районе тридцати пяти часов по отрывному календарю стучится почтальон. Никого дома. Ага, прихожу вечером, под дверью буклет. Внутри и черным-по-белому, мелко-мелко, ничего не разберу... Позвонить бы надо, в голове шумит. Не могу, но необходимо сосредоточиться, а как-же иначе? Курсив, карандаш, кто-то зачеркнул и вот тут совсем все заштриховано, и как будто пахнет одеколоном. Пойду лучше включу телевизор, а вот только не получается, забыл розетку. Все плывет и так дурно. Давно не было так хорошо. Цветы, опавшие дурманят, лепестки пиона, наступаю. Что это, как объяснить, и кому объяснить и кто поймет. Одиноко, а мне? Нет, не написано в буклете. Хотел спросить почтальона, да он не знает.