Намыленная контрастность падает в мокрую душу,
избитая напрасность по-прежнему бьет баклуши...
Простреленный папиросой голоса стон недопетый,
язык задается вопросом: "Почему стал покой раздетым?"
Крыша не хочет ехать-просит подать карету,
а в голове прореха прочит, что правды нету.
Голубь с подъезда слетая в луже попьет водицы,
лунно-звездная стая снова на небо садится...