Мне всегда нравилась моя уверенность в том, что люди, зависящие от наркотиков, сами дураки,
что все зависит только от самого человека. Так было год назад. И тут, тихо и незаметно, в мою жизнь вошел Трам.
Он не постучал, не попросился, просто вошёл через пищевод и желудок, оставив за собой какой-то приятный осадок
и желание употреблять Его ещё и ещё. Однако желание это пришло не сразу. Но я не собираюсь писать об этом.
Я просто хочу рассказать про один обычный день моего существования год спустя.
Наверное, это самое приятное - пробуждаться утром с осознанием того факта, что у тебя Он есть.
Можно, наверное, поваляться еще немного, но ведь уже 10 утра, а значит я ещё успеваю на вторую пару.
Оставшиеся три из четырёх пачек ампул трамадола "KRKA", купленные 3 дня назад лежат, аккуратно спрятанные в моём столе.
Вынимаю пачку. Аккуратно выливаю содержимое всех 5 ампул в маленькую пластиковую бутылочку из-под нафтизина,
купленную именно для этой цели, после чего выливаю содержимое этой бутылочки прямо себе в рот.
Ну и горькая же зараза! Таак-с, надо запить минералочкой. Благо она всегда под рукой... Вот и чудненько.
На сегодняшний день кайф обеспечен. В конце концов я ведь юзаю не так часто - всего один раз через три дня,
то есть два раза в неделю. Иногда - раз в неделю. Хотя юзать раз в неделю становится всё тяжелее и тяжелее.
Не знаю почему. Вернее знаю, но не скажу. Надо одеться. Хотя бы рубашку натянуть. Сейчас пойду в ванную - умоюсь.
И еще в сортир надо заглянуть - а то потом хрен проссышься.
Одеваюсь, выхожу в коридор - взгляд в зеркало. Черная рубашка, черные джинсы, черные ботинки и
солнцезащитные очки - "мэн ин блэк" просто-таки. Улица. Вокруг какие-то люди, все суетливые, все спешат куда-то,
по мелочным делам, решая свои житейские проблемы. Это раздражает. Я не люблю суету. Залезаю в троллейбус,
все толкаются, орут, перекрикивая друг друга, и тетка-кондуктор с лицом жабы и голосом бензопилы визжит про билеты.
На, сука, получи проездной под нос. Какой-то ребёнок начинает нудно вопить неподалеку. Задушить бы.
Или просто кляп в глотку воткнуть. Ненавижу троллейбусы. Ненавижу эти грязные, мерзкие, прикосновения.
Блядские сараи, набитые отвратительным, гниющим, давно уже сдохшим мясом. Мясо шевелится и воняет.
А вот и любимый институтик. Вот и знакомые лица. Кумарит вас, бедолаги. Да, я уже. Запасливее надо быть.
Среди себе подобных даже веселее проводить время. Вторая пара пролетает быстро. Патфиз - хороший предмет.
Один из немногих, который я люблю. И даже учу. Причём всерьёз.
Третья пара - лекция по элективу, но кто ж на неё пойдёт...
Беру с собой Вову. Идём вместе на задний двор, возле стадиона и корпуса физкультуры.
Там такие чудные скамеечки, а главное в тени. А то Солнце жарит не на шутку. Хотя только конец марта...
Вова уже уделался в сопли. Бубнит себе под нос:
- Я брал возле станции метро X. Там поштучно продают. Колесо - 33 цента считай. Я взял 9 штук на 3 бакса.
Мысленно я уже смеюсь, вспоминая за сколько я купил 4 пачки в своей аптечке.
- А Ты где брал? - спрашивает Вова.
- Где брал, там уже нет. - лаконично отвечаю я.
Конечно, буду я рассказывать, где я брал! Такой шары во всей Москве не сыщешь!
А я буду какому-то торчку, пусть даже и одногруппнику, рассказывать... Ага, шаззз!
А то ведь попалят нычку! А мне этого не надо! Ой как не надо...
- Я ещё травы поверх дунул... - продолжает Вова.
- Молодец. - отвечаю я. - Тебя ведь как хомячка порвёт теперь.
- Знаю. Уже порвало. Гы-гы-гы. - Вова смеётся. - У меня ещё есть. Будешь? Пошли дунем?
- Нет. - отвечаю я.
- А чё нет?
- Потому что нет.
- Ну ладно, как знаешь.
Вова пожимает плечами и продолжает фтыкать дальше.
Постепенно подтягиваются остальные участники этой трагикомедии.
Но им хуже чем нам - они все либо колятся, либо нюхают героин.
Оглядываюсь по сторонам.
Кому-то хорошо, а кто-то жалуется, что мало, и с завистью воззирает на другого овоща, тупо разглядывающего
остекленевшими глазами какую-то загадочную точку на горизонте.
О, кого я вижу!
На слабо гнущихся ногах, походкой терминатора, поддерживаемый за талию Инессой, идёт ни кто иной,
как его величество Галкин. Это такой худой овощ в очках, косит под интеллегента.
Сегодня на нём новомодная белая маечка с надписью "ВРАТЧ". Его знает весь факультет. Он колется героином.
Вот и сегодня уделался в какашку. Инессе немного проще - она нюхает. Хотя что это меняет?
Героин - он и в Африке - героин. На кончике носа у неё белое пятнышко.
Видимо только что уделалась и даже забыла вытереть.
Проходит ещё какое-то время. Между участниками этого "crazy-junky-freaks-show" завязывается философский разговор.
Мы с Вовой сидим молча и наблюдаем со стороны. Слышен и всегда узнаваем в толпе красноречивый тон Инессы.
Она говорит:
- Большинство парней, котоpых я знала, совеpшали попытку самоубийства хотя бы pаз.
Жалко только, что все попытки закончились неудачно. Мне хотелось, чтобы хоть кто-то из них пpоявил себя как
настоящий мужик и пошёл до конца. Меня бесили их патетические потуги обpатить на себя внимание.
Я всегда думала, что самоубийство - выход для сильных. Игpа на пpеделе. Окончательное "а пошли вы все на хуй".
Что для того, чтобы убить себя, надо быть очень смелым.
Всякий тpус может жить, укpываясь годами за pазнообpазной хуйнёй. Стpадания. Боль.
И не важно кто пpичиняет тебе эту боль - ты сам или кто-то дpугой. Именно слабые гоpдо стоят, подняв голову,
вновь и вновь подставляя себя под удаpы судьбы. Под тяжким гpузом каpмических ушибов.
Есть люди, pождённые для того, чтобы всю жизнь пpовести в мучениях. Им никогда не найти покоя. Утешения. Пpибежища.
Так им написано на pоду. И тут уже ничего не поделаешь. Плохая наследственность. Hеустойчивая психика.
Извpащённое либидо. Уязвлённое эго. Душевный надлом. Искажённое подсознание. Расшатанные неpвы. Адpеналиновый хаос.
Их муки - удобный плацдаpм для того, чтобы мучить дpугих. Жеpтва становится палачом.
Может ли самоубийство пpеpвать эту тpансгенеpативную линию, чеpез котоpую пеpедаётся наследственная психопатическая
патология?.. Вопpос pитоpический!
Видно что её дико прёт. Хотя сам её монолог мне понравился.
Весьма интересный взгляд на суицид... Ну да ладно...
- Мы все сторчимся. - сказал вдруг Вова с какой-то горечью в голосе, хотя по нему было видно,
что сейчас ему оочень хорошо.
- Врядле. - ответил я. - Но если даже и сторчимся, то все по-разному - кто-то больше, кто-то меньше...
Посмотри на них - сам поймёшь...
А в это время Галкин продолжал что-то втирать ещё одному овощу, которого я знал только визуально. Потом он спросил:
- Есть у кого-нибудь семечки? Орешки даже лучше. Апельсин бы сейчас... После него блевать приятно.
Помнится я как-то уделался, съел два мороженых, "Фишка" называется, с шоколадной глазурью и карамельным наполнителем,
потом пошёл блевать... Вот это кайф! Просто хотелось всё это ещё раз съесть и опять поблевать. Но не стал почему-то.
А один мой знакомый рассказывал, как купил фруктов, заперся в ванной, ел эти фрукты и блевал. Ел и блевал.
Он очень любит фрукты, наверное...

Прошло ещё пол-года. Вова ушёл от нас. Бросил институт, просто перестал ходить. Ему уже не нужен был институт.
У него появился героин...
А я продолжал держатся. Юзал я уже чаще. День да через день. Иногда - через два, через три.
Но знал что дальше трамадола я никогда не пойду, ибо я не идиот...
И вот я снова иду домой после института. На улицах опять люди. Все бегают. Раздражают. Вечер уже. Домой пора.
Опять толкаться в троллейбусе. Хрен с ним - потолкаюсь. Пофигу. Всё пофигу.

А морали здесь нет.



Current music: Harold Budd & Brian Eno - Their Memories
Состояние: ностальгическое