Как бы мне не хотелось, но все эти буквы - сразу после толчка свободы, бросания на лист бумаги - начинают жить своей жизнью. Даже удивляет, что они до сих пор не стали сами между собой общаться, а ведь могли бы, могли - ведь это ж наши кусочки мыслей. Кусочки плоти становятся детьми, растут, по началу похожи на родителей - и даже голоса, почерки, черти лиц - им удается скопировать с пап и мам, даже какие полудвижения и черточки характера, но все же в чем тоглавном они уходят в ту даль в которую нам не добраться. А мысли - что ж мысли в буквенных мундирах столь неуклюжы - почему они не бросаются на братания и любовь с другими мыслями, почему они столь застенчивы и неподвижны - хотя ведь видно - стоят, но сияют, глазки их сияют, все в их неподвижности говорит о бури их чувств и полноте их разума - но они, о...., но они не шолохнутся....