Journals.ru - И снова точки на маршруте

по наводке Мелифаро и Бланфии

Я своего мужа люблю. Кофе варится, а я мужа люблю. Кот, гад, под дверь нассал, а я мужа люблю. Я без него долго не могу. У меня бензин с батарейками заканчивается. Он приедет - я его потрогаю и снова буду энерджайзер. Я буквы забываю, когда его нет. Я ещё не родилась, а уже его любила. Я для этого и родилась. Меня сделали под заказ. Я ещё совсем сопливой была, а уже знала какой он. Пришлось, правда, перепробовать всякого... Всяких, то есть. Нет. Не все мужики козлы. Я просто не знаю какие они. Они - не те. Не то. А как узнать, любишь ты клубнику или карасей, пока не попробуешь?

Я своего мужа люблю, даже когда в туалете сижу. Или тупо смотрю в окно. Или фигню всякую сканирую. Хемингуэй со своим Парижем тихо фиестирует на мою любовь и не отсвечивает. Кстати, суицидальные наклонности - это не психическое заболевание. Это отсутствие любви. Совсем. Одно дело, когда ты ТОЧНО знаешь, кто твоя Любовь. Просто ждёшь. Даже если и пробуешь. Совсем другое - когда рождаешься с пустотой. С незнанием. С ничем.

Я даже когда его ещё не зная, знала, у меня всё получалось, хотя я все всегда разрушала особо тщательно. Я мир на хуй посылала, а он меня пряниками баловал. Но я-то точно знала какой мне пряник нужен.

Вот он приедет где-то через час и привезёт с собою шум, гам, разбрасывание бумаг, телефонные звонки... Хаос, показалось бы кому-то. Гармония. Просто невозможно уловить тот алгоритм рождения... Вот он сидит напротив и разговаривает со мной. И по телефону. И коту что-то говорит. И лэптоп перед ним раскрыт - он и письма отсылает и считает что-то и калькулятор у него там страшный какой-то... металлургический. И ещё рисует...

А потом мы с ним по бокалу выпьем на закате. И я его люблю больше, чем закат. А он ещё и собачий вольер уберёт. Никогда. Ни при каких обстоятельствах ни одного упрёка - только ласка, нежность и забота.

Я ему сцену ревности устрою. Потому что. Ну провокация чистой воды... А он так искренне, так по-детски поведётся, вроде и не взрослый дядька, который все на свете может... И скажет мне: "Ты что! Она молодая, высокомерная глупая брюнетка!" "Я тоже была жутко высокомерная. И я, все ещё молодая!" - скажу, демонстративно надувшись. "Ты - вечный ребёнок. К тому же - умная блондинка. То есть - мой типаж!"

А... И за картинки черновые, тут вывешенные меня отругает. Потому что он денди в самом наивысшем смысле этого слова - в человеке все должно быть. Красиво.

Сумбурно вышло, да? Я к чему... Были мужчины. Много. Плохи ли, хороши ли - не знаю. Может, и хороши. Только... Если родился со вкусом вишневого пирога на губах - не жри яблочный. А укусил - выплюнь. Не уговаривай себя: "Поешь. Умру с голоду". Мир все слышит. Не умрешь. Он тебе вишневый подаст, если ты яблочный выплюнешь. А если на яблочный размениваешься - изволь. Мир, он обидчивый. Он только терпеливых любит. Так что, может кто себя на какой угодно пирог уговорит, а я своего мужа люблю. И пирогами я плеваться умела, как никто другой.

А Илья вообще гений. Не потому что пишет, рисует, строит... нужное вставьте... А потому что ждать умеет. И каку в рот в качестве суррогата не брать. Ну, а если уж пирог тот - тут всего мира мало, чтобы ... Чтобы что? Чтобы хоть что-то... или кто-то... или где-то... или когда-то... помешал бы нам посидеть вдвоем с бокалом виски.

А ещё, что бы он не сделал - это всегда невъебенно красиво! Уж извините, не могу другого слова, потому что кофе убежал. Это человек, который излучает красоту. Создает красоту. Живет красиво. Пишет красиво. Любит красиво. Потому что он любит меня. Вот такие пироги.

Знаете, почему так много пиздострадальцев, пиздовоздыхальцев, и просто унылых мудаков? Потому что нашли кусок хрен знает какого пирога - и рады. Но не сильно. Кусают и зудят. Жуют - и считают. Ага... Ебут и плачут. Женщин, кстати, тоже касается. А я кофе буду пить.

Когда я пью кофе - я очень люблю своего мужа. Кофе он мне покупает. Самый лучший

sol_tat