Последнее время начал замечать все больше и больше, что счастье перестает быть недостижимым. В смысле нет, не так. Счастье недостижимое, которого всегда хотелось - оно так и осталось недостижимым. То есть ну да, крайне зачотно быть например рокзвездой, по грамму кокса в каждой ноздре, на сцене рубилово, малолетние соски готовы маму продать, тока бы тебе дать, скандал с прессой, какойнить андерграундный альбом, который потом малолетние готы в метро в мп3 плеере со слезами слушают, а самому тебе на все это похуй, потому что для тебя есть музыка и есть сцена и есть охуевание от всего этого и невъебенный стимул для дальнейшей жизни, пусть и короткой. Это все здорово. Но бля ебанешься в этой стране все это делать, да и честно говоря, таланту, да трудолюбия в тебе мало.
Или вот еще можно быть художником или философом или бля писателем ( ну если Дарья Донцова - может писать, то уж моя покойная кошка жучка - тоже писательница), написать к примеру скандальную книгу про наркотики и поиск бога, а потом ритуально сжечь с мерзким хохотом весь тираж и записаться в КПРФ активистом, побриться налысо и наводить ужас на провинциальный электорат...
Можно создать новую область компьютерного дизайна или даже сделать гениальнейшую игру инди-девелопментом. И продать ее за миллион долларов, а на эти деньги открыть свою пиздатую студию и клепать бюджетные шутеры на каком-нить продвинутом, проверенном временем движке.
Но это все цели такие, в которые вот ударяться сложно. То есть надо ну совсем ебнуться, отсечь все пути назад и заняться чем-то вот таким одним. Да и то - врядли получится.
А можно вот накуриться и играть в хбокс. Да, конечно, это несоизмеримо меньшее счастье, просто даже несравнимое. Да и не счастье вовсе, так - скорее удовольствие обычное. Но - синица в руках. Гарантированная такая вполне - то есть знаешь как добиться, можешь придумать когда и где и вполне можешь реализовать, хотя тоже не без трудностей. Но это все - легко и понятно. И так стараешься каждую порку своего тела, каждый нерв этим счастьем наполнить. Радуешься еде, больше чем надо, пробуешь новые сорта пива, ищешь что-то еще, что могло бы тебя взбудоражить и наполнить просто обыкновенной, бескорыстной радостью, как в детстве от стакана холоднющей газированной воды с сиропом из автомата, за три копейки или мороженного в жаркий летний день, или просто от запах летнего деревенского воздуха...
А не выходит. Потому что вот то, недостижимое, уже как-то даже отчасти где-то внутри пережито, прочувствовано и не хватает. Мало.
Пойду пожалуй сооружу себе бутерброд с вкусной колбасой. Оно ведь тоже ничего так счастьишко - вполне ничего себе.