Наполняя дежурную пятилитровую бутыль водой из большой общественной ёмкости, каждый раз размышляю о превратностях судьбы красных человечков Pure Life.
Пока бак полон, человечки явно воздевают руки в мольбе спасти их, утопающих, от участи стать русалками. И я с удвоенной силой жму на клапан крантика и мысленно подгоняю ленивую струйку воды.
По мере того, как вода доходит до их голов и открывает плечи, на лицах человечков проступает торжество, и руки уже вскинуты в приветственном жесте благородному спасителю. Аве, Микки! И я тоже довольно улыбаюсь, мне нравится роль благодетеля.
Но вот уровень воды доходит до края красных подошв. Человечки тревожно глядят вниз, а в жестах сквозит укоризна. Что ж ты, ирод, делаешь?! Как же мы совсем то без воды?
Да ладно, ребят... Будет вам, я ж спас вас…
Я торопливо закручиваю крышку бутыли и ухожу, не оборачиваясь. В спину мне грозят кулачками обезвоженные красные человечки.