Кончики перьев рисуют на небе воздушные знаки пути.
Птицы летят на север, на север, туда мне свой плащ и нести.
Он вылинял чудно и, если всмотреться. окажется картою рек,
которыми брел, стирая ресницы, один кочевой человек.
Искал он совета, искал он привета и тайны рассвета искал,
но все прекратилось, да, все прекратилось, ведь истину путник узнал.
Не радуют ветер, и пыль, и урчанье ручьев - водяных жуавей,
не радует солнце его и познанье, и свет от знакомых очей.
он сел на пригорок и старой рукою закрыл себе веки. Он стал
живою легендою с мертвой главою, заросший травою он вал.