Почему всё так несвоевременно? Почему я получила возможность вести этот дневник (смотреть яой, общаться с неограниченным числом интересных мне людей) только сейчас, когда я справилась с подавляющим большинством личных проблем? Когда я стала зрелой, и научилась не страдать от одиночества? Когда меня выламывало от тоски, от неприкаянности и невозможности воплотить свою любовь, у меня не было никакой отдушины, разве что мои выдумки (и листики, куда я их записывала, а потом с трудом разбирала собственный жуткий почерк). Никаких друзей, никакой моральной помощи от родных, самая белая из всех белых ворон, да похоже, ещё и лысая. Потому что даже самые мои лютые враги в школе не знали, как сильно я отличаюсь от них.

А теперь, когда мне всё трын-трава, о да теперь - есть куда изливать душу. Просто море разливанное таких же душ! Где мои одинокие и горькие шестнадцать лет первой уродины в школе (ну ладно, не первой, в первом десятке)??? О, какой депрессивный был бы у меня дневничок! И куча закрытых записей о первом любимом мальчике.

А это я просто на дневник одной грустной юной девушки наткнулась. И подумала, что ей с её одиночеством хоть есть куда слезой капнуть. Чтобы круги как по воде побежали.