Моя любовь бесплодна.
Я могу думать - ах, какая лапочка, ах, какой хороший - но сделать то, что этому человеку реально нужно, если это идет в пику моим интересам, я могу только со страааашным скрыпом и неудовольствием. Разве же это любовь? Так, симпатия какая-то отстраненная.
Похоже, изо всех людей я мало-мальски люблю только мужа. И то - не во всем иду ему навстречу.

Вот так доживешь до седых волос (штук 10 уже! за прошлый год вылезли..) и только тогда начнешь понемногу понимать что-то в своей жизни. Видеть правду. Видеть, как надо, видеть причины и следствия. Видеть, что тот, кто применяет к себе правила, становится рабом этих правил..
Понимать, что я так не хочу и начинать потихонечку, по чуть-чуть, что-то менять.
Но, Господи, как это поздно и как это медленно! А ведь есть люди с нормальным характером, без этих идиотских заглюков, которые с самой юности шли прямой и ясной дорогой, не мороча себе голову и просто делая то, к чему стремились. И которые к моему возрасту уже давным-давно состоялись как личность и добились всего, чего хотели, и хотят теперь нового, и добиваются, и жить им радостно и полно.
А я, как увечная гусеница, все ползу и все думаю, а вот бы мне так..
Сделай, блин, уже что-нибудь.

настроение: как обычно..