... Ему снится тропический ливень на морском побережье, хотя он ни разу его не видел. Теоретически, ничего сложного в этом нет, подобную экскурсию было бы вполне можно себе устроить, благо тут она не потребовала бы ни перелета в авиалайнере, ни вообще ничего, кроме времени, чтобы преодолеть сколько то там километров до береговой линии. Но увы- километров этих пока остается еще весьма и весьма много, особенно если меряют их пешими преходящими. Солнце потихоньку начинает садиться, пятная рыжим верхушки тех деревьев, которые вместе составляют зеленое месиво тропического же леса. Дикий растительный хаос, чем то напоминающий тарелку с макаронами. Упорядоченность и логичность- точно такие же. Мягкая, будто сливочное суфле, почва влажно вздыхает, принимая на свою спину отпечаток ботинка. Темнеет. Под древесными кронами вообще темнеет очень быстро. Жара ушла наконец, сменяясь влажным дыханием ночи. Дождь будет непременно, теперь это очевидный факт. Точно такой же, как и то, что остаться сухим не получится. Как не получится и развести огня.

.......

Он вступает в этот растительный хаос, ничуть не смущаясь перспективе прогуляться по нему ночью. Во первых- он так уже делал и не раз, во вторых- очень трудно заблудиться, если из ориентиров у тебя только примерное направление. Ему надо примерно в ту вот сторону, а не потерять вектор он способен. Нужно ли чего то более? Пока нет. Он идет, останавливаясь на небольшой полянке и вновь запрокинув голову смотрит вверх, в темнеющее небо, стараясь разглядеть его сквозь маскировочную сетку листвы. Ладонь по привычке сложенна козырьком, как если бы от солнца все еще требовалось защищаться. Темнота падает, будто кирпич на голову. Тучка, бывшая еще несколько часов назад просто мазком на ровной линии горизонта, теперь закрывает собой все обозримое пространство. Первые, пока еще редкие, капли падают на землю, он он точно знает, что еще пара минут и с неба хлынет по настоящему. Он прячется под ветвями чего то разлапистого и густого, прекрасно зная, что это поможет мало. Но точно так же как то, что выйти сухим из воды не получится, он знает, что дождь не будет долгим. До прихода муссонов еще неделя или две, а эти первые ласточки сезона дождей выдыхаются быстро.

.......

Он стоит, прижимаясь спиной к стволу некого лесного патриарха. Тугие струи дождя полосуют древесные кроны, землю, весь мир, стараясь смыть с него все к чертовой матери. Генеральная уборка природы, не иначе. Репетиция генеральной уборки, вернее. Он пережидает дождь, который просто не может быть долгим, пряча огонек от сигареты в ладони. Если не прятать- зальет к чертям. Он не знает, что его время уходит, что осталось его, пожалуй, не сильно больше, чем дождя в залетной туче. Мало совсем его. Но он не знает, он пережидает дождь, вслушиваясь в окружающую его темноту, ощущая прохладное дыхание леса на своей коже, поминутно поправляя сползающий с плеча ремень от автомата. Он почти абсолютно счастлив сейчас. Большая ошибка, но он об этом не знает так же. Да и что толку, если бы и знал? Что то бы изменилось? Маловероятно...
Он пережидает дождь, который уже почти что закончился. Его время заканчивается так же.

.......

продолжение следует.