Все, что мы делаем - попытка хоть как-нибудь не умереть;
Так кто-то от переизбытка ресурсов покупает треть
Каких-нибудь республик нищих, а кто-то - бесится и пьет,
А кто-то в склепах клады ищет, а кто-то руку в печь сует;
А кто-то в бегстве от рутины, от зуда слева под ребром
Рисует вечные картины, что дышат изнутри добром;
А кто-то счастлив как ребенок, когда увидит, просушив,
Тот самый кадр из кипы пленок - как доказательство, что жив;
А кто-нибудь в прямом эфире свой круглый оголяет зад,
А многие твердят о мире, когда им нечего сказать;
Так кто-то высекает риффы, поет, чтоб смерть переорать;
Так я нагромождаю рифмы в свою измятую тетрадь,
Кладу их с нежностью прокруста в свою строку, как кирпичи,
Как-будто это будет бруствер, когда за мной придут в ночи;
Как-будто я их пришарашу, когда начнется страшный суд;
Как-будто они лягут в чашу, и перетянут, и спасут.