Угли костра заветного не остынут,
Только подернутся пеплом, седым и сонным...
Там, где идешь ты – ласково льнут осины,
Там, где прошла ты – робко краснеют клены.

Глянь, как мои рябины пылают яро,
Глянь, как пунцово праздничны бересклеты.
Я приберег тебе дорогой подарок...
Нет, не подснежник. Да что же ты все об этом?

Небо высоко, трава – не бывает гуще,
Яблочный дух витает – почти как летом.
Много даров в моих заповедных пущах,
Только подснежников – ты понимаешь? - нету.

Я ли не тешил тебя грибною охотой?
Я ль не ссыпал золоченых орехов в горсти?
Солнечный жар остывает в небесных сотах...
Что ты там шепчешь? Осень, родная. Осень.

Дремлют серпы, истомленные долгой жатвой,
Скоро в лесах запахнет октябрьской прелью...
То ли слеза блестит в кулаке зажатом,
То ли колечко ветреного апреля.