Ах, декабрь: там твиттнешь, здесь репостнешь, тут на улицу выйдешь, потом в ЖЖ пост напишешь, аналитический, — ну и как-то всё отлично шло, очень деятельно. Вообще такой творческий подъем был на фоне подъема гражданского, правда, Паша? Ты читал поэму, которую Алик после митинга написал? — Все читали поэму, прекрасная поэма, Алик последний раз так хорошо писал, когда у него жена кусалась между второй и третьей госпитализацией. Тоже был большой творческий подъем, Алику даже дочка пятилетняя говорила с укоризной: «У тебя, папа, творческий подъем», — в том смысле, что очнись, надень штаны и покорми ребенка, полвторого на дворе. А Свен приезжал и сказал, что Россия обновляется прямо у него на глазах и он откроет тут детскую Школу Гражданского Сознания. И даже написал бизнес-план. Вы видели этот бизнес-план? — Да, видели, отличный бизнес-план, у Свена явно такой был прекрасный творческий подъем, его муж говорит — он даже цветы поливал впервые за двадцать лет брака. А декабрьский комикс Марьяшин видели, где Навальный читает налоговую декларацию Геббельса? — Ой, да, видели, истерически смешной комикс, а главное, в нем проговорены всякие важные метанарративные вещи. Такие и сякие. А у Алика в поэме, кстати, тоже проговорены очень важные метанарративные вещи, такие и эдакие. И, к слову об эдаких, Яня в декабре решил, что будет у себя в этом самом ставить балет «Сон состоявшегося интеллигента о девятнадцатом веке». Там Пушкин в прозрачных штанах. Это метафора обнаженности публичного интеллектуала перед бессовестным обществом. Словом, у Яни в декабре был такой творческий подъем, что он два раза зашивался. Ах, декабрь, декабрь! Столько всего делалось, столько было точек для приложения сил. В декабре даже у НТВ был творческий подъем. В декабре даже у нас был творческий подъем, весна сознания. В декабре даже наша стерилизованная кошка забеременела.

А в январе как жить? Что репостить, про что твиттить, к кому под окна темницы носить суши и органический зеленый чай? Состоявшаяся интеллигенция испытывает тяжелое чувство, смешанное с некоторой растерянностью. Уже написан гениальный стишок, песенка спета выдающаяся, сыграна на сцене несуществующего театра Маргарита из «Месяца в Дахау» (потрясающе сыграна, как в последний раз в жизни: а вдруг завтра аресты и все такое?) — столько всего сделано, короче говоря, на волне этого декабрьского подъема, так все выложились... А кругом по-прежнему пиздец. Пиздец же кругом же по-прежнему же ж! Милиционер ест бабушкины печеньки, Можайка по три часа стоит, Яня опять расшился, Родина, сука, смотрит ледяными белесыми глазами на каждого, кто зябко пробегает ее заснеженными переулками: «Что, довел кошку, гребаный интеллигент?..» А-а-а-а-а-а! По телевизору передача «Давай поженимся», сваха (сваха, блядь!!!) говорит прям вот этими словами: «Если у него попка как орех, я сама за него замуж выйду». Как жить в этом метанарративе? Откуда питать надежду? За что мы, блядь, митинговали, чего ради носили по площадям плакаты с цитатами из Кьеркегора без единой пропущенной запятой, зачем целовали жену, как в последний раз? Свен! Где твоя школа? Алик! Где твоя поэма?..

полный текст