«…а в душе на мягких лапах бродит
кошка с нежным именем Эдит…»

Недописанные двадцать лет назад стихи, как вдруг выяснилось, лежат всё на том же месте. Казалось, всё изменилось – но в нижнем ящике старой, чудом сохранившейся тумбочки лежали папки, обложки и много, очень много вырванных из разных тетрадей листов – и даже обрывков тех листов.

«Тихий эльф с глазами из тоски
прислонился к иве у реки…»

Я перебираю эти обрывки строк, без начала и без конца, повисшие вне времени, почти забытые.
Мне уже не вспомнить – почему и о чём они были, какие мысли, события, чувства, люди стоят за ними. Но они – есть, они всё ещё есть, и я читаю – на миг ощущаю даже не прикосновение, а лёгкое дыхание прошлого.

«Я старый кот. В покоях королевы
лежать, дремать и думать ни о чём –
такое у котов бывает дело,
когда Старуха встанет за плечом…»

Не знаю, допишу ли я их – вряд ли. Они остались прежними, а вот я уже изменился.
Но пусть будут: отзвуком воспоминания, эхом моего голоса.

«Было темно.
Пили вино.
Ветер бился в окно.»