21:36 13-11-2017
Шёл. Шёл. Шёл.
Мягко ступая по осени, как босиком по облаку.
И понимал...
Что не хватает битого стекла.
Остро не хватает боли.
— Не надо, — шептали листья.
— Ну, что ты, — увещевал дождь.
— Зачем же? — насмехался ветер.
И только небо... Только небо
Милосердно поднесло горящую спичку
К огрызкам моих слов.
Как же они горели,
Как корчились в жарком пламени,
Как умоляли о пощаде,
Но я молчал
И ворошил их руками, чтобы сгорели
Дотла.
Да. Да. Да.
Этой осенью я развёл костер до небес
И сжёг в себе поэта.
Но скоро...
Очень скоро на том пожарище взойдут
Побеги новых слов.
И пышно расцветут.
И будут прекрасны.
И зазвучат, не фальшивя.
Ведь пепел стихов - самое лучшее удобрение
Для поэзии.