Иногда кажется:
к чёрту рифму и ритм,
просто выпусти уже
эти слова,
что идут горлом,
хрипят на вдохе,
бьются в прутья
грудной клетки.

Выдохнешь.
Стоишь, рот открыв.
Молчишь.
Растаяли слова –
апрельским снегом,
дождём на песке,
эхом в горах.

Словно бы снилось что-то –
а рассказать не успел.