Да, эта зарисовка - откровенная чушь Философия такая, понимаете ли Вчера села и написала за столом под "Воскресение"

А вы знаете, как больно умирать?
Больно умирать мне. Душе.
Низшему эфемерному созданию, которое крадёт тела, чтобы быть таким же, как остальные.
Нет, кража – это слишком громко сказано. Мы их всего лишь заимствуем. Экспроприируем.
А вы знаете, что раньше тела жили без душ?
Что мы, души – это всего лишь паразиты? Наросты на телах? И те, кто держат в себе всё зло и всё добро, что когда-либо сотворил на Земле зверь под названием человек?
Да, вы всё это знаете. Но только не сейчас – ведь сейчас вы даже не можете понять того, о чём я говорю.
Только когда тело её умирает, душа в нём может осознать, что она такое. А вы… вы ещё живы, разве нет?
И вы ведь знаете, что на самом деле никаких смертей не существует. Тело в этот момент даже ничего не чувствует, просто засыпает. Совсем как обычно. С той лишь разницей, что засыпает оно навечно.
Ведь это мы и выдумали смерть. Тела со временем изнашиваются. И тогда мы покидаем их.
Когда-то смерти не было – тогда у нас даже были все наши воспоминания и мы знали, кто мы есть – но слишком нам тяжело было в старых телах. И мы пытались покинуть их, как могли.
И разработали конец жизни. Одно лишь у него неудобство – мы не можем помнить всё теперь…
У каждого тела – теперь, после того как есть смерть – есть свой срок проживания (износа). Мы можем узнать его – когда выбираем себе новое, ещё младенческое тельце.
Жаль, что мы не можем узнать судьбу, которую выбираем…
Возможно, оно и к лучшему – ведь мы вечны. И на самом деле одна жизнь для нас – это мелочь, какой бы ужасной она не была.
И жить было бы неинтересно, если бы рождались только умные, красивые и талантливые люди…
Почему же мы пробуждаемся на столь короткий срок? От «смерти» до новой нашей жизни…
Это столь мимолётный мгновенья, что они не стоили бы даже малейшего упоминания, если бы не были такими важными…
Так почему же? Я до сих пор не могу найти ответа на этот вопрос.
И, наверное, никогда и не найду…
Но всё же… иногда… мне кажется, будто я уже совсем близко к этой тайне…
И я теряю ниточку…
Например, умирая в очередной раз.
Забавно, но мне никогда не хватает времени, чтобы вспомнить, кем же я была раньше… Я могу вспомнить лишь сотни, тысячи своих смертей, но жизнью остаются где-то там, в призрачной дали…
Отчего же так больно умирать?
Ведь меня, по сути дела, и нет сейчас…
Кто-нибудь пытался оттягивать свою смерть, уже умирая, уже находясь на грани её?
Когда боль переполняет и тело, что ещё насильно живо, и душу, которая не может болеть по определению… Но всё же болит.
Когда эта боль сливается вместе и становится такой, что кажется, будто ты сейчас взорвёшься…
Души – это низшие ангелы.
Пусть паразиты, не имеющие тела, пусть пиявки, присасывающиеся к кому угодно, чтобы жить, пусть бестелесные уроды без признаков морали. Пусть. Мы ничего не отрицаем.
Да, мы всё плохое, что есть на Земле.
Но мы и всё хорошее на ней же.
Мы – ангелы.
И это написано рукой ангела.
Плотью ангела.
Кровью ангелы.
Умершего в страшных муках бесчисленное количество раз.
Чтобы разбудить вас.