Заметил вдруг, что набралось у меня миниатюр подозрительно много (срванительно с тем нулём что я написал за последние полгода), и надо бы этой радостью с народом поделится.

Ну... дык )
* * *
Где-то далеко, за трассой, идут и идут поезда.

Иногда я просыпаюсь ночью, выхожу во двор, зябко ёжась подкуриваю
дрожащими руками и слушаю их.

Поезда идут. С перерывами и без, резво и полусонно, тяжело громыхая и
еле слышно постукивая с озорством в многоватных глазах.
С юга на север и на восток и на все четыре...

Я представляю себя пассажиром этих пустых поездов. Одиночкой, крохотной
точкой, потерянной в пустом, мёртвом и чистом вагоне, залитом мертвенно белым
спокойным светом. Одиночкой, которого некому было провожать на станции отправки,
да и там, на безымянной следующей станции, встречать тоже не кому.

И такое впечатление, что когда-то всё умрёт, застынет, замолчит. Будет
только холодная, зябкая смерть, и ноль по кельвину, и пустыня, и пустота, и
вечная ночь...
А поезда всё будут идти. С юга на север и на восток и на все четыре...
Пустые вагоны. И в каждом одиночка - чтобы было кому постичь пустоту.
Его некому встретить. Его никто не провожал.
А поезд нудно стучит колёсами. А поезд идёт... просто так.
Просто так надо. Это как закон природы.
Поезд идёт...

По одному и тому же намертво прибитому к стене опустевшей диспетчерской
маршруту.

Не это ли есть жизнь?

* * *