Подступило время осенних депрессий со своим несвежим трупным дыханием.
Это последние дни стрекозы, которая придет к муравью зимой. И стрекозе уже холодновато.
И уже поддувает. И тоска. Тоска неплодотворная. Не та, от которой раньше поэмами в ряд, и не та , от которой картинами на стенах. А та, от которой сводит желудок словно от кислоты.
Очень несъедобная тоска. И глаза уже ищут сортир, вкусив только ее маленький глоток.