Прошел ровно год с тех самых пор, как наступила смерть моих надежд относительно нас, Машенька…
В эти самые дни, только в 2003-м, ты снилась мне каждую ночь. Это было сумасшествие.
В сегодняшнем сне ты подарила мне какие-то письма. Обо мне. Но моя гордость не позволила прочитать их… Не позволила… А ты дарила.
А я люблю тебя, как ни странно. Мария…



Губы, надежды и истина.
Губы. Нежные, бледно-розовые, не знающие краски. Губы. Величиной с экран моих глаз. Чуть разомкнутые, но не чувственно, а совсем по-обычному.

Несколько часов сна дают рассмотреть их, запомнить их, оставить в ячейке своей памяти навсегда, сделать первым образом, приходящим на ум в качестве ассоциации.

Вам когда-нибудь снились губы? Любимого человека? Нет? Да?? Я сошла с ума. Вы тоже?
Их неправильная форма. Ни от возраста, ни от любых других факторов не зависит
контур губ.
Если бы я любила горы и была путешественником, от правого краешка
этих губ я бы двигалась по такой траектории. Сначала чуть поднимаюсь, потом плавная ступень , должно быть, валун, ждет меня на пути, монотонно ровная дорога ввысь, резкий, но незаостренный край скалы. Спуск.
"Оп-оп! Приехали! Совсем немного тут. Не разбегайся!- крикнул бы мне мой
товарищ-путешественник, -Эй! Ты между скал. Поднимайся выше. Дальше легкий спуск. Такой, каким была первая половина нашего пути.
Посмотри, какая девственная природа! В ней нет ни следа человека. Даже
тропинки по ней ты прокладываешь первой. Пусть осока режет ноги, а кусты крапивы
таятся в самых неожиданных местах. Но это стоит того, так ведь?"
И я соглашалась бы.

Сон. Все тот же.
Якобы отдыхающий мозг неугомонно задает все новые вопросы и сам отвечает на них.
Вот диалог моих "я" , пока моё тело неподвижно лежит , накрытое одеялом, и руки сжимают подушку, в которую уткнулось лицо. Больше уткнуться не в кого.
--Ты могла бы писать об этих губах романы, целые тома?
--Да.
--Какие они! Посмотри. По-детски бледные, будто что-то еще не познавшие, такие полные, как реки весной... Посмотри на поперечные, естественные морщинки на них.
Такие глубокие и узкие, будто хранят секреты в своих скрытых глубинах.
--Давай посвятим каждой такой по тому?
--Давай. Посмотри на границу кожных покровов. Вот подбородок, и поднимаясь выше взглядом...скорее, скорей! Нижняя губа уже видна, а белая кожа все не отдает себя на смену розовой...
Взгляни! Но это доли миллиметров, и вот ты уже скользишь глазами по нежной глади...
--Они удивительны в своем несоответствии идеалу.

* * *
Телефонный звонок.
-- Доброе утро. Ты просыпаешься?
--Да. Доброе утро.
--Как дела?
-- Все хорошо... Хо-ро-шо. Почти. Немного. Я умираю... Тоска выбивает из меня разум и сливает все мои мысли, желания, действия воедино, создавая великий хаос, правит которым совершенно другой человек. Я не знаю его. И не хочу знать.

Я встаю с постели. Включаю радио. Улыбаюсь. Напевая Dido, готовлю бутерброды. Откусываю кусочек одного из них.
На меня старым, но дорогим сердцу хламом валятся воспоминания. В моей голове, как в Яндексе: значения, объяснения, картинки и действия запрашиваемого человека или предмета выдаются мгновенно.
Кусок застревает в горле, зато слезы без удержи льются из глаз. Бесшумно и по много. Смахивает на нелегальный бартер.

Я не хочу плакать. Я вытираю эту соленую воду небольшим полотенцем. Оно
промокает. И я начинаю передвигаться по квартире, матерясь сквозь слезы.
Я не хочу плакать. Я шагаю к тебе. Тебя нет. Приходиться уйти и ждать твоей инициативы.


А секунды безжалостно тикают, разводя нас по разные стороны баррикад, прорывая веревочку, бывшую раньше канатом, надежды. Последнее мгновение последняя минута последняя надежда. Часы бьют десять и приказывают начать расстрел.
Перед глазами недоуменное и непонимающее лицо надежды, взмах ее ресниц, подбрасывающий только что появившиеся слезки вверх, прочь от глаз. Детский испуг. И два прорвавших тишину выстрела. Она умерла последней...

* * *
Я подхожу к зеркалу в ванне.
-- Ты же безупречно красива. Так ведь? Ты необычно красива. Ты совершенство. И это истина. Ты знаешь это давно, все остальное блажь.
У тебя в руках истина!
Хотя когда-то рядом с истиной была надежда...

«Красота не должна страдать
Совершенство не может познать боль»

Уготован ли и истине эшафот?