23:02 12-07-2015
Убивайся изысканно
Всё здесь отражало прошлый век, все десятилетия, начиная с самого начала и заканчивая бурными 90ми, всё смещались в одном месте, в это этом хаосе казалось, может произойти любое чудо. Даже разбросанные вещи и пустые бутылки вина смотрелись гармонично в этом месте. Но так нелепо во всём этом отголоске 20 века смотрелась обычная пластиковая зажигалка в её руках, будто время сбилось с пути в её маленькой квартире. Сбилось, и остановило шаг.
Сама она была маленького роста, с большими серыми глазами которые она старалась прищуривать, каштановые вьющиеся волосы падали на бледное лицо, не худая, не полная, такая обычная, такая утончённая. Чёрное платье в стиле 30х годов, той самой эпохи джаза смотрелось на ней как никогда нелепо, как никогда изысканно. Вся ситуация была соткана из сплошного противоречия которое никак не могло уложится в его строго рассортированных по полочкам мыслях.
Девушка долго пыталась закурить, но упрямая зажигалка никак не хотела ей в этом помочь. Когда ей наконец удалось выдавить из пластиковой штуковины маленький язычок пламени, она глубоко затянулась сигаретой и бросила взгляд на мужчину. В глазах девушки не было ни капли удивления, ни тем более испуга. Она смотрела на человека в дверном проеме, слегка опустив веки и как бы давая ему понять, что его присутствие какая-то обыденность, в серых затуманенных окнах её глаз отражалась смертельная скука, та самая, что передаётся воздушно-капельным путём.
-Ты не подходишь моей жизни.
Произносит она настолько уставшим голосом,что создаётся ощущение будто бы она вот-вот зевнёт.
Он стоял ошарашенный от услышанного. Обычно, когда к людям в дом врываются другие абсолютно не знакомые люди, можно услышать крик, фразы типа «Как вы сюда попали?», «Кто вы?», «Я звоню в полицию!»
Ты не подходишь моей жизни. Эти слова вновь отдавались в его ушах с большей силой, будто он был вещью в её обители времени и заставлял это самое время идти вперёд.
Она стряхнула пепел сигареты с тем самым противоречием, неуклюже и чертовски изящно. Облокотилась на стол и начала вглядываться в мужчину. Он стоял до сих пор не сдвинувшись с места только глаза его ёрзали по маленькой комнате как муравьи бегают по земле, он искал что-нибудь, за что можно зацепится, но всё в этом месте было хаосом прошлого.
-Мне всё равно зачем ты пришёл.
Сказала он всё с тем же равнодушием, будто объясняя, почему она не задала тех самых, «лишних» по её мнению вопросов.
Она лениво встала, одёрнула платье и медленным шагом, таким, что могло создаться ощущение будто перед вами хозяйка жизни она двинулась к старенькому шкафчику, откуда достала два бокала и бутылку красного вина.
Только налив вино во второй бокал она спросила:
-Выпьете?
Этот вопрос будто разбудил его, облил ледяной водой и дал оплеуху.
-Нет. Пожалуй, нет. Я, я на машине
Ответил он уже придя в себя, голос был его холоден и спокоен, но общая картина до сих по никак не могла уложиться в его голове.
Она пожала плечами и выпила сразу два бокала, немного помедлив, она сделала ещё несколько глотков прямо из горла.
-Ты поэт?
В тоне её что-то сменилось, промелькнула не то чтобы заинтересованность, она спросила его таким тоном учителя спрашивают ученика о домашней работе.
-Нет.
Из пепельницы она достала уже почти догоревший бычок и глубокого затянулась.
-Ты не грабитель, потому что хорошо одет, ты не хочешь меня изнасиловать опять же, потому что ты хорошо одет и у тебя есть куча баб, которые отдались бы тебе просто так. И ты не поэт. Либо ты глубоко несчастен и пришёл искать счастья, либо очень счастлив и тебе это надоело. Но если ты всё-таки хочешь меня изнасиловать, я буду не против.
Он подошёл к ней ближе. Он упорно хотел что-то ответить, но что не знал. Мужчина сфокусировал свои глаза на пустых бокалах и судорожно собирал пазлы - слова во что-то целое и связанное между собой.
-Я одинок. У меня есть абсолютно всё. Друзья, хорошие друзья, девушки, деньги но я одинок.
Он разозлился на себя. Неужели это всё, что он мог выдать в этот момент.
- Ты должен быть поэтом. Или художником. Но лучше поэтом. Потому что, они несчастны. Они не должны быть счастливыми.
Повисло молчание.
-Счастье – это скучно.
Сказала она почти шёпотом.
-Или вы себя в этом убедили.
Он попытался улыбнуться.
-А может ты себя убедил в том, что несчастен? Я вот, часто так делаю, когда радость достигает оргазма, я ломаю себя, потому что когда я не пишу, я не живу, когда я счастлива и у меня всё хорошо, я становлюсь самой несчастной в этом мире. И только истинные терзания приносят мне счастье… Я познаю себя.
Оба они ещё долго молчали. Всё казалось очень наигранным, но таким прекрасным, он чувствовал себя героем чёрно-белого фильма. Всё было как никогда изысканно.
- Я убиваю себя ради красоты, пусть мнимой. Ради чего убиваешь себя ты?
Сама она была маленького роста, с большими серыми глазами которые она старалась прищуривать, каштановые вьющиеся волосы падали на бледное лицо, не худая, не полная, такая обычная, такая утончённая. Чёрное платье в стиле 30х годов, той самой эпохи джаза смотрелось на ней как никогда нелепо, как никогда изысканно. Вся ситуация была соткана из сплошного противоречия которое никак не могло уложится в его строго рассортированных по полочкам мыслях.
Девушка долго пыталась закурить, но упрямая зажигалка никак не хотела ей в этом помочь. Когда ей наконец удалось выдавить из пластиковой штуковины маленький язычок пламени, она глубоко затянулась сигаретой и бросила взгляд на мужчину. В глазах девушки не было ни капли удивления, ни тем более испуга. Она смотрела на человека в дверном проеме, слегка опустив веки и как бы давая ему понять, что его присутствие какая-то обыденность, в серых затуманенных окнах её глаз отражалась смертельная скука, та самая, что передаётся воздушно-капельным путём.
-Ты не подходишь моей жизни.
Произносит она настолько уставшим голосом,что создаётся ощущение будто бы она вот-вот зевнёт.
Он стоял ошарашенный от услышанного. Обычно, когда к людям в дом врываются другие абсолютно не знакомые люди, можно услышать крик, фразы типа «Как вы сюда попали?», «Кто вы?», «Я звоню в полицию!»
Ты не подходишь моей жизни. Эти слова вновь отдавались в его ушах с большей силой, будто он был вещью в её обители времени и заставлял это самое время идти вперёд.
Она стряхнула пепел сигареты с тем самым противоречием, неуклюже и чертовски изящно. Облокотилась на стол и начала вглядываться в мужчину. Он стоял до сих пор не сдвинувшись с места только глаза его ёрзали по маленькой комнате как муравьи бегают по земле, он искал что-нибудь, за что можно зацепится, но всё в этом месте было хаосом прошлого.
-Мне всё равно зачем ты пришёл.
Сказала он всё с тем же равнодушием, будто объясняя, почему она не задала тех самых, «лишних» по её мнению вопросов.
Она лениво встала, одёрнула платье и медленным шагом, таким, что могло создаться ощущение будто перед вами хозяйка жизни она двинулась к старенькому шкафчику, откуда достала два бокала и бутылку красного вина.
Только налив вино во второй бокал она спросила:
-Выпьете?
Этот вопрос будто разбудил его, облил ледяной водой и дал оплеуху.
-Нет. Пожалуй, нет. Я, я на машине
Ответил он уже придя в себя, голос был его холоден и спокоен, но общая картина до сих по никак не могла уложиться в его голове.
Она пожала плечами и выпила сразу два бокала, немного помедлив, она сделала ещё несколько глотков прямо из горла.
-Ты поэт?
В тоне её что-то сменилось, промелькнула не то чтобы заинтересованность, она спросила его таким тоном учителя спрашивают ученика о домашней работе.
-Нет.
Из пепельницы она достала уже почти догоревший бычок и глубокого затянулась.
-Ты не грабитель, потому что хорошо одет, ты не хочешь меня изнасиловать опять же, потому что ты хорошо одет и у тебя есть куча баб, которые отдались бы тебе просто так. И ты не поэт. Либо ты глубоко несчастен и пришёл искать счастья, либо очень счастлив и тебе это надоело. Но если ты всё-таки хочешь меня изнасиловать, я буду не против.
Он подошёл к ней ближе. Он упорно хотел что-то ответить, но что не знал. Мужчина сфокусировал свои глаза на пустых бокалах и судорожно собирал пазлы - слова во что-то целое и связанное между собой.
-Я одинок. У меня есть абсолютно всё. Друзья, хорошие друзья, девушки, деньги но я одинок.
Он разозлился на себя. Неужели это всё, что он мог выдать в этот момент.
- Ты должен быть поэтом. Или художником. Но лучше поэтом. Потому что, они несчастны. Они не должны быть счастливыми.
Повисло молчание.
-Счастье – это скучно.
Сказала она почти шёпотом.
-Или вы себя в этом убедили.
Он попытался улыбнуться.
-А может ты себя убедил в том, что несчастен? Я вот, часто так делаю, когда радость достигает оргазма, я ломаю себя, потому что когда я не пишу, я не живу, когда я счастлива и у меня всё хорошо, я становлюсь самой несчастной в этом мире. И только истинные терзания приносят мне счастье… Я познаю себя.
Оба они ещё долго молчали. Всё казалось очень наигранным, но таким прекрасным, он чувствовал себя героем чёрно-белого фильма. Всё было как никогда изысканно.
- Я убиваю себя ради красоты, пусть мнимой. Ради чего убиваешь себя ты?
Группы [ заметки на полях ]
[ Недорассказы ]
Тур-руру [2]