дневник заведен 14-04-2017
постоянные читатели [15]
Fleurell, Innuendo, skolkare, Stamina, Svetkin, vvol, злая птичка, кюхельгартен, Лесная птица, Ниноко, О-20, Порядковый номер, Рэй, Счастье есть, ШанКа
Fleurell, Innuendo, skolkare, Stamina, Svetkin, vvol, злая птичка, кюхельгартен, Лесная птица, Ниноко, О-20, Порядковый номер, Рэй, Счастье есть, ШанКа
цитатник:
- • лента
дневник:
- • список
- • календарь записей
- • группы записей
- • rss
хочухи:
- • группы хочух
- • rss
местожительство:
БеларусьВторник, 24 Октября 2017 г.
12:29
2011 года запись. но приятно, что кто-то знает и любит..
Конгруэнтно
От быстрого перебора клавиш немеют пальцы и как всегда забывается какая комбинация клавиш переключает режим работы клавиатуры... А жизнь идет, да жизнь идет. Принимаются горько осознанные решения или осознанно горькие. Это уж кому как охота.. да
Жизнь всем дана одинаково, только проходит по разному. Кто-то занимается дрязгами, кто-то наращивает высоты - это кому как охота...
(З. Журавлева "Роман с героем, конгруэнтно, роман с собой")
Влюбляюсь в каждого героя, хотя не знаю кто герой, кто завтра дверь мою откроет и что-то совершит такое, что покачнется шар земной... (там же)
Наверное, в жизни каждого человека есть книга (книги), пророческие что ли.. Мне однажды сказали, прочитав Журавлеву: "Теперь я понимаю, почему ты стала учителем математики". Да нет, не по этому. Эта книга пришла ко мне как утешение в очень безрадостную пору. Пришла и так и осталась, хотя читала я ее один, максимум 2 раза. А вот стихи оттуда - они всегда со мной. "Деревня называется Вязок, хоть вязов нет. Давно, наверно, сгнили. Автобус на ухабах как возок подпрыгивает, наглотавшись пыли..."
Помню желтовато-серые страницы журнала "Нева" и курсивный шрифт в целую строчку, хоть есть и деление и ритм.
Однажды улитка вломилась в калитку...
Я бы отдала Владьке Шамгину под начала весь Советский Союз...
Конгруэнтно
От быстрого перебора клавиш немеют пальцы и как всегда забывается какая комбинация клавиш переключает режим работы клавиатуры... А жизнь идет, да жизнь идет. Принимаются горько осознанные решения или осознанно горькие. Это уж кому как охота.. да
Жизнь всем дана одинаково, только проходит по разному. Кто-то занимается дрязгами, кто-то наращивает высоты - это кому как охота...
(З. Журавлева "Роман с героем, конгруэнтно, роман с собой")
Влюбляюсь в каждого героя, хотя не знаю кто герой, кто завтра дверь мою откроет и что-то совершит такое, что покачнется шар земной... (там же)
Наверное, в жизни каждого человека есть книга (книги), пророческие что ли.. Мне однажды сказали, прочитав Журавлеву: "Теперь я понимаю, почему ты стала учителем математики". Да нет, не по этому. Эта книга пришла ко мне как утешение в очень безрадостную пору. Пришла и так и осталась, хотя читала я ее один, максимум 2 раза. А вот стихи оттуда - они всегда со мной. "Деревня называется Вязок, хоть вязов нет. Давно, наверно, сгнили. Автобус на ухабах как возок подпрыгивает, наглотавшись пыли..."
Помню желтовато-серые страницы журнала "Нева" и курсивный шрифт в целую строчку, хоть есть и деление и ритм.
Однажды улитка вломилась в калитку...
Я бы отдала Владьке Шамгину под начала весь Советский Союз...
Группы [ из забытых дневников ]
[ книги ]
Среда, 18 Октября 2017 г.
16:23
Осень.
Непредсказуемая, загадочная и прекрасная, как женщина, она дарит мне радость неизвестности завтрашнего дня. Никогда не знаешь, что случится в следующее мгновение. Сейчас заворожит своим необыкновенным нарядом из листьев багряного боярышника, золотой берёзы и необыкновенно свежего оранжевого с нежно–зелеными прожилками затейливого клена. Обнимет теплым ветерком, нежно, чуть касаясь лучом солнца губ, поцелует, закружит в танце листопада. И ты сражен, покорен её близостью и нежностью. Тут же поманит ввысь прозрачно голубым небом. Заговорит голосами перелетных птиц, гордо поднимет голову, блеснув морозным взглядом утреннего льда. И снова улыбнется и укачает в колыбели золотого карнавала.
В следующий миг вдруг обидится, затянет небо свинцовыми тучами. Нахмурится тяжелыми туманами. Проберет морозом, от которого не спасут ни какие свитера, до самых костей. Грустно замолчит, тихо роняя на землю сухие бесцветные листья. И тогда ты кричишь, стонешь от нестерпимой тянущей боли, сводящей судорогой все тело. Сходишь с ума от мертвенной тоски, сжимаешься в маленький бессмысленный комочек плоти. И дрожа под клетчатым пледом, надеешься, что простит. И она простит. Заплачет долгим холодным дождем. Расскажет обо всех своих горестях, прижмется к груди, отогреется и простит. Возьмет за руку и побежит вперёд, засмеётся звонким голосом оттаявшего ручейка. Прихорошится, сменит наряд на более строгий, подарит безумную ночь, рассыпав по небу мириады бриллиантов.
А может и не простит. И разозлившись, пройдет не заметит. Заморозит лужи и воздух, опрокинет с неба тяжелые тучи, превращая землю в грязное месиво. Сорвет последние листья и унесет их вдаль. Смешает все краски, превращая их в серую слякоть, и вымажет весь мир этой мерзостью. Злобно оскалится голодными облезлыми собаками. Закричит в истерике громадными стаями воронья. Взбеленившись, сметет всё пронзительным ледяным ветром, раскалывая мир на куски окостеневших пальцев. Потом с горя прольется бесконечным моросящим дождем, успокоится, но не простит. Покроет землю белоснежным покрывалом снега, и будет встречать тебя каждое утро морозным «здравствуй». А ты будешь злиться и проклинать её… и все–таки любить как прежде.
Уходит Осень так же непредсказуемо. Может, уйдёт, не попрощавшись, безропотно отдавая свое место зиме, а может, затеет последнюю смертельную битву или поцелует в губы до рези в глазах, повернется и убежит, ни разу не оглянувшись.
Я люблю осень за то, что она такая как есть. За её непредсказуемость. Без леди Осень жизнь была бы скучной и однообразной. Я благодарен ей за все..
Непредсказуемая, загадочная и прекрасная, как женщина, она дарит мне радость неизвестности завтрашнего дня. Никогда не знаешь, что случится в следующее мгновение. Сейчас заворожит своим необыкновенным нарядом из листьев багряного боярышника, золотой берёзы и необыкновенно свежего оранжевого с нежно–зелеными прожилками затейливого клена. Обнимет теплым ветерком, нежно, чуть касаясь лучом солнца губ, поцелует, закружит в танце листопада. И ты сражен, покорен её близостью и нежностью. Тут же поманит ввысь прозрачно голубым небом. Заговорит голосами перелетных птиц, гордо поднимет голову, блеснув морозным взглядом утреннего льда. И снова улыбнется и укачает в колыбели золотого карнавала.
В следующий миг вдруг обидится, затянет небо свинцовыми тучами. Нахмурится тяжелыми туманами. Проберет морозом, от которого не спасут ни какие свитера, до самых костей. Грустно замолчит, тихо роняя на землю сухие бесцветные листья. И тогда ты кричишь, стонешь от нестерпимой тянущей боли, сводящей судорогой все тело. Сходишь с ума от мертвенной тоски, сжимаешься в маленький бессмысленный комочек плоти. И дрожа под клетчатым пледом, надеешься, что простит. И она простит. Заплачет долгим холодным дождем. Расскажет обо всех своих горестях, прижмется к груди, отогреется и простит. Возьмет за руку и побежит вперёд, засмеётся звонким голосом оттаявшего ручейка. Прихорошится, сменит наряд на более строгий, подарит безумную ночь, рассыпав по небу мириады бриллиантов.
А может и не простит. И разозлившись, пройдет не заметит. Заморозит лужи и воздух, опрокинет с неба тяжелые тучи, превращая землю в грязное месиво. Сорвет последние листья и унесет их вдаль. Смешает все краски, превращая их в серую слякоть, и вымажет весь мир этой мерзостью. Злобно оскалится голодными облезлыми собаками. Закричит в истерике громадными стаями воронья. Взбеленившись, сметет всё пронзительным ледяным ветром, раскалывая мир на куски окостеневших пальцев. Потом с горя прольется бесконечным моросящим дождем, успокоится, но не простит. Покроет землю белоснежным покрывалом снега, и будет встречать тебя каждое утро морозным «здравствуй». А ты будешь злиться и проклинать её… и все–таки любить как прежде.
Уходит Осень так же непредсказуемо. Может, уйдёт, не попрощавшись, безропотно отдавая свое место зиме, а может, затеет последнюю смертельную битву или поцелует в губы до рези в глазах, повернется и убежит, ни разу не оглянувшись.
Я люблю осень за то, что она такая как есть. За её непредсказуемость. Без леди Осень жизнь была бы скучной и однообразной. Я благодарен ей за все..
Группы [ из забытых дневников ]
[ размышления ]
Четверг, 5 Октября 2017 г.
12:27
а вы заметили, что в колонке сайта "Поздравляем с днем рождения" почти все дневники брошены пять-десять и больше лет назад. дневник брошен, а слова живут.. и цепляют.
Метро. Вдруг выстреливает забавная мысль - мне совсем не хочется выходить наверх.
Не хочу видеть толстопузиков с вживленными в их уши мобильниками, не хочу видеть похожих на отмороженных рыб продавщиц в дорогих магазинах-аквариумах, не хочу видеть попрошаек -с младенцами, собаками, костылями, бельмами,орденами, не хочу видеть убитый китчевым зверьем Манеж и удивительно холодный и неправильный Храм на месте ямы с намертво хлорированной водой. По ночам тень проклявшей это место матери-игуменьи потихоньку просачивается через стены Пушкинского в тот зал, где летают загадочные "Чайки над Темзой".
Метро. Вдруг выстреливает забавная мысль - мне совсем не хочется выходить наверх.
Не хочу видеть толстопузиков с вживленными в их уши мобильниками, не хочу видеть похожих на отмороженных рыб продавщиц в дорогих магазинах-аквариумах, не хочу видеть попрошаек -с младенцами, собаками, костылями, бельмами,орденами, не хочу видеть убитый китчевым зверьем Манеж и удивительно холодный и неправильный Храм на месте ямы с намертво хлорированной водой. По ночам тень проклявшей это место матери-игуменьи потихоньку просачивается через стены Пушкинского в тот зал, где летают загадочные "Чайки над Темзой".
Группы [ из забытых дневников ]
[ размышления ]
Гугл помнит всё? Поменял т...
[Print]
Садовник Мюллер