Только что забыл переключить раскладку на английскую. Результат — Гугль пошел искать магическую строку «ЦВЫД сщьдуч ензу». Мозг выключился, когда я понял, что допустил в этом предложении только две грамматические ошибки (не считая завершающей точки).

То есть о войне. В общем о ней сказано и написано уже более, чем достаточно,но ничего не поделать, моя страсть марать бумагу в очередной раз оказалась сильнее меня.

читать подробнее

Блин, даже с чего начать не знаю. Начну с начала. Банально, но эффективно.
Пятница, 23 мая. Поезд. Мы едем в Харьков на EastFire Festival. В поезде отметили ДР Макса "Ореха", одного из "Фантомов" - театра, с которым мы вместе ехали.

Суббота 24. Заселение, кое-какие хозяйственные дела, прогулки по Харькову. Обалденный город. Я в тихом восторге. Архитектура поражает. Такое впечатление, что в городе наслоились все стили начиная с еще дореволюционного и заканчивая современностью. Но главное -люди. Я еще нигде не встречал такого отношения. Блин, там вежливые и улыбчивые даже водители маршруток. Культурный шок.
Вечер. Начинается то, ради чего все мы, собственно сюда и прибыли. Открывается фаерфест. Три сотни парней и девушек с Украины, России, Беларуси начинают показывать, что они знают и умеют. Толпа тренирующихся, разминающихся, тусующихся и веселящихся фаерщиков - это нечто невообразимое. На площадке идут фаербаттлы. Тусня до двух ночи. Отваливается все.

Воскресенье, 25 мая. Проснулись, раздуплились и поехали на гидропарк репетировать, осматривать сцену и готовиться к главному - самому фестивалю. День нон-стоп тренировок, шуток, предстартового мандража. Мысли из серии: "Кто я, чтоя здесь делаю?". Как и говорили организаторы, событий такого масштаба еще никогда не было на Украине точно, про другие страны СНГ никто ничего такого не слышал. Вечер, выступления. Настроение боевое. Концерт запомнился плохо. Сначала выступали какие-то рок-группы, цирковые театры, шоу-балет... Потом гвоздем программы выпустили нас. Десяток театров, каждый со своей постановкой, море огня... Полностью начал воспринимать реальность уже в лагере. В полчетвертого спешно отметили успех (а он, блин, был, хотя призовых мест нам и не досталось) и увалились спать.

Понедельник. Проснулся в 0900. И хрен бы я проснулся, если бы меня не разбудили словами: "Через час мастер-класс Юты". Желание послать Юту, мастер-класс и разбудившую меня барышню пропали, едва я осознал, что поспать мне все равно больше не дадут. В 1000 появилось желание кое-кого придушить, ибо мастер-класс был все же на 1100. 1110. Из своего домика выполз залипший Юта с выражением лица как у зомби, бутылкой кваса в одной руке и куском черного хлеба в другой. Сел завтракать. 1200. Начинается обещанный мастер-класс. Классно. Остаток дня прошел сумбурно, в сборах, прощаниях, обменах телефонами и т.п. Поезд. Сил уже почти нет. Зато кайфа просто море.

В общем и целом впечатлений море. И рассказать не получилось и не получится, пожалуй, о многом. О выступлении, о наших с Велеаром ночных соревнованиях по ножевому бою, о всех тех людях, с которыми мы познакомились и общались на фесте. О том, как Юту учили ходить на ходулях. О том, как у нас на выступлении была пара ляпов, которые исправлялись совершенно бешеной импровизацией. О том море позитива, которое обрушилось на нас за эти три дня. О том, что за время феста мы сожгли тонну (!!!) керосина. О том, что до сих пор у меня не проходит желание крутить: пои, стафф, роуп - все, что угодно, лишь бы крутить. Что уже который день подряд мы не сговариваясь появляемся на БЖ и крутим.

Ладно, все. Все равно всего не расскажешь. Ухожу. Делать новый фитиль для своего роуп дарта. Сегодня вечером опять крутим.

Болею. Черт, ненавижу болеть. Надеюсь, завтра на работу.

Заброшенный было замок снова оживает.

В воскресенье водил. Устал, как черт. Игрушки начинают держать меня в диком напряжении. Зато игрокам нравится. И у меня остается после них какое-то странное чувство усталого удовлетворения. Раньше было как-то по другому. Впрочем раньше все было по-другому.

Надо ехать делать томограмму. Постоянные головные боли потихоньку выводят меня из себя.

P.S. GW - уроды. Нормальный темный оружейный металл получается смешением Chainmail и Chaos Black в пропорциях примерно 1 к 2. Boltgun metal можно смело отправлять на помойку. ИМХО.

0740. Я проснулся. Точнее проснулась небольшая часть моего мозга, та что отвечала за восприятие окружающей среды.

0810. Я проснулся. Такого мата мир еще не слышал. Впрочем он и не услышал, потому что речевые центры все еще спали, и говорить я еще не мог.

0820. Я окончательно проснулся. На бегу. Потом пару минут стоял на остановке и ловил кайф, ожидая трамвая. Мог и не спешить. Эфект был бы тот же.

0920. Трамвай, метро, маршрутка позади. Стою на остановке. Черт, это же не та остановка! Это начало улицы, а не ее конец! Ладно, хрен ли нам, кабанам… По идее тут недалеко.

0950. …л я свои идеи! Во все имеющиеся у идей отверстия. Обозреваю озеро. Судя по номерам домов, пилить мне еще недолго. Проблема в том, что в 350 метрах впереди меня озеро. И пустырь. Подходящих слов не находится.

1000. Я дошел. И вспомнил, что еще не завтракал. Молчу. Сел работать.

1115. Поел. Жизнь не так уж и плоха. Потянуло в сон. Героически сражаюсь за свою челюсть. Нач заметил. Посоветовал сварить кофе. Пишу.

1300. Инициировал порцесс варки кофе. В связи с нестандартной формой посуды (кастрюля) все лилось и сыпалось на глаз, надеясь, что что-нибудь получится.

1307. Получилось. Странный какой-то у него вкус. Не разобрать в чем дело. Сел работать.

1420. Кофе остыл. Теперь ясно, что с ним не так. Я сварил его вдвое крепче свей и так ударной дозы. Пью. Не выливать же. Работа идет веселее.

1515. Кофе - подлая штука. Воздействие его на мужской организм неописуемо. Сижу как на иголках. Код воспринимается с околозвуковой скоростью. Побочные эффекты ужасают.

1815. Ушел с работы. Кофе начал попускать, но все равно чувствую себя зайчиком. Сидеть и стоять на месте трудно.

1915. Дома. Кофе в организме кончился. Только теперь я понял, КАК устал. Уже не хочу — ползаю.

2310. Пишу дневник. Не двигаюсь. Не думаю. Тяжело. Надо ложиться спать. Завтра опять на работу…

Пролог

Поездка обещала быть легкой. Фрост еще раз обошел вокруг машины, присел на корточки возле блока цилиндров, одними губами произнес несколько слов. Старинный обычай, ровесник движка его багги. Самых древних частей движка, разумеется. Фрост встал. Проверил ремни и пряжки, которыми были прикреплены к корпусу топливо, провизия, аммуниция, груз. Все на месте, собрано, уложено. Почему же так не хочется уезжать?

Фрост выпрямился, разгладил складку на куртке.
- В город. За патронами, - ни к кому не обращаясь произнес он. Пожал плечами и, не оглядываясь, ускоряя шаг, вошел в северные ворота. Махнул в приветствии стражнику, прошел в тени домов к центру, мимо палаток торговцев, огромного бака воды, домика лидера в маленький, огороженный каменным заборчиком сквер, где росло одинокое дерево. Сейчас здесь не было никого, слишком рано для обывателей, слишком поздно для обычных работяг.

- Вернусь. Конечно вернусь... - губы сами прошептали эти слова, как будто ложь, сказанная вслух, перестает быть ложью. Из объемистого кармана штанов появилась монетка, взмыла в воздух, ловя то одним то другим серебристым боком лучи пока ласкового солнца, мягко упала на землю возле ствола. На счастье. А Фрост уже бежал обратно к багги. Прочь от спокойной тенистой размеренной жизни города к шип-траве, листострелам, живоросту и прочим “радостям” Открытых Пространств. Он загостился тут, привык к покою, размяк. На какое-то время он даже поверил, будто может здесь жить. Ничего. Скоро фыркнет мотор, зашелестят по обожженной беспощадным солнцем земле шины, город останется за спиной. Наверное навсегда. Фрост не умел возвращаться.

Стражник у северных ворот проводил Свободного удивленным взглядом. И с чего это он так спешит? А Фрост уже ударил пальцем по кнопке зажигания, запрыгнул в сиденье и, быстро набирая скорость, погнал за горизонт. Вслед ему долго смотрел стражник. В глазах его плескалась затаенная мечта: увидеть мир вокруг, попасть в какое-то опасное и интересное приключение, а после, сидя вечером у огня, рассказывать детям о том, как он убил то чудище, чья шкура (нет, лучше чучело) висит на стене. Стражник вздохнул и отвернулся. Он был взрослым человеком и хорошо понимал всю глупость своей мечты. Уже поздно что-то менять, ему осталось лишь с завистью смотреть на удаляющихся Свободных и бумать о том, сколько возможностей в жизни он упустил.

А шум мотора и пустынный воздух проглотили еще один тихий вздох - единственное прощание с городом, которое разрешил позволить себе Свободный.

Выдох. И-раз. Черт! Опять не туда. Повторяем попытку.Вдох. Прицелиться. Выдох И-два... Заново...
Я еще не ложился спать. Процесс, который еще пять с половиной часов назад казался мне таким желанным, таинственным и манящим, превратился в обычную и не приносящую удовольствие рутину. Спать. Бросить все на полпути и спать... Читаю немой укор в глазах той, которуюю держу в руках. В душе просыпается мрачная решимость. Я таки поставлю точку в этом деле. Хотя бы запятую, чтобы завтра с утра, выспавшись, с новыми силами приняться за этот увлекательнейший, в общем-то, хоть и слишком утомительный, процесс. С огнем джихада в глазах принимаюсь за старое. И-три... Есть. Есть! Есть! Ура! Все кончено. Теперь спать. Валяюсь на диване, но сон уже не идет. Считаю слонов. Не помогает. Вспоминаю про дневник и начинаю топтать кнопки в надежде, что, выплеснувшись за экран монитора, впечатления прекратят возбуждать нейронымоего мозга. Похоже, я выбрал правильный метод. Последние предложения печатаются с трудом. Накатывает усталость. Все, I'm out...
З.Ы. Все равно максимум один человек может знать, что же скрывается за этими тремя точками ;)
З.З.Ы. Господ слаанешитов просьба не беспокоиться самим и не беспокоить меня. Я и так за...н по самое не могу.

Какое все-таки прекрасное состояние души, когда крутишь огонь, чувствуешь, как маленький комочек стихии танцует с тобой под ритмы призрачных неслышимых барабанов или мягких напевов гитары. Иногда эта музыка становится настолько близкой, что слышна даже мелодия, бьющая в виски как удары сердца. Вокруг не остается никого и ничего, все становится далеким и неважным. Важен только огонь. Отвлекись — и получишь шаром огня в лучшем случае по одежде. Да и не хочется отвлекаться. Огонь зовет в танец, иногда больше похожий на поединок с невидимым противником. Пламя кружится, иногда почти касаясь тела, с едва слышным гулом...

З.Ы. Возможно, это слишком пафосно или романтично, но такое уж у меня настроение.

Состояние: сомнамбулическое

Вчера... Точнее уже позавчера мы крутили. Это было просто отлично. Правда погода внесла свои коррективы, так что зрителей сего действа почти не наблюдалось, но из "огненных людей" холод не остановил никого. Фотосессия будет позже, сейчас одна фотка, которую я таки удосужился уменьшить до допустимого на джорналсах размера.

На фотке я с инструментом, который называется fire rope dart.

Вечер, сумерки: время, когда на глазах
Из природы все краски уходят.
Карандашным наброском вдруг станет пейзаж,
Пешеходы, как призраки бродят.

Полчаса волшебства между ночью и днем,
Тишины, пустоты и забвенья:
День закончен и скоро мы в новый войдем,
Взяв для отдыха эти мнгновенья.

Насладимся покоем и миром в душе
И не будем мы думать о прошлом.
А о будущем стоит ли думать вообще,
Ведь узнать, что нас ждет, мы не сможем.

Отдохнем полчаса от любой суеты,
Отгородимся тени стеною,
Обернемся для мира клочком темноты,
Все исчезнет за серою мглою.

Полчаса пролетят, загорятся огни,
Ночь по миру неслышно ступает.
Как ни коротки сумерки, только их вид
Все безумие дня искупает.

Забавно. Похоже дневник начинает становиться такой себе галереей стихов. Но все же я не вижу смысла прекращать. Известные вещи - это хорошо, но не сегодня. Теперь перейду к чему-то совершенно неизвестному массам.

Сняв колпак шутовской, смыв улыбку и грим,
Возвращаться опять в темно-серые будни,
Чтобы пить за любовь с отраженьем своим:
В одиночестве пьяным не так уж и трудно.

Я потеха толпы , я смеющийся бес,
Шут, паяц, скоморох, дань безумной сатире.
И от боли смеясь, я несу этот крест,
Потому что люблю всех людей в этом мире.

Не жалейте шута, я не стою того,
Лучше смейтесь погромче, чтоб боль отступала,
А я тихо сопьюсь, счастлив лишь оттого,
Что на чьих-то губах моя жизнь танцевала.