Наши вены давно уже перевязаны лентами.
Вместо крови - разбавленный яд.
Наши слезы кислотой скользят по трубам.
Наши губы - никотиновая фальшь.
А слова не стоят копейки.
Мысли продажны за два мига счастья.
Чувства давно на аукционе.
Да и жизнь совсем не в наших руках.
А где-то там, со скальпелем в зубах, кто-то выбьет из нас признание, что мы довольны тем, как живем.
И мы кивнем, хотя наша свобода осталась где-то под летним дождем.
Легче забыть, не вспомнить, что каждый правит своим балом, что каждый - бог в своём маленьком мирке.
Легче вдыхать отравленный воздух, чем тот, что на вершине мира в горах.
Легче виться ужом на сковородке, чем сделать решающий шаг.
Легче смириться, признаться, покаяться, чем отойти, уйти и начать всё с нуля.
Но наше слово уже готово, осталось лишь произнести.
Нас было много.
И мы придумали свою смерть.
Осталось лишь придумать жизнь.