О том, что предстоит долгий и тяжелый день, S.B. понял сразу, когда утром надел темные очки. Стекла были заляпаны красным вином.

Current music: Kenny Rogers & The First Edition - Just Dropped in (to See what Condition my Condition Was in)

Иногда он думает, что уже ничего больше нет. Кроме заходящего солнца между высокими домами, пересохших губ и темных очков. И он опять возвращается домой.

Время от времени пишет гениальные записи. Их иногда пропускают. Толи время неудачное для записей выбрал, толи еще что. Бывает. Потом сам перечитает.

О вечере. Если принципиально, то опять не дали толком напиться. То есть водку пил, пельмени лепил, с пивом мешал, ездил - на ночь глядя - в такси, ночь почти не спал, и что мы имеем на выходе? Похмелья нет, спать хочет не больше обычно, сидит на работе вполне бодрый, кофе пьет.

О пассажирах. Пассажиры в транспорте по утрам, когда он едет сначала домой, а потом уже на работу, смотрят как на врага народа. Чуют, что не с ночной смены едет. Видимо завидуют.

О телефонных звонках. Не любит звонить. Вот некоторые мужчины любят названивать девушкам, доставать их, пытаться как-то соблазнить, а он нет, предпочитает личный контакт. Потому и случается так, что сидит он на кухне у девушки, в футболке и трусах, пьет пиво, курит сигару, а они - эти недотепы телефонные - ей звонят. Но в принципе конечно не против. Пусть звонят.

О читателях. Читатели бегут. Просто улепетывают. Настала пора круто менять тему. И проводить пиар-компании в чужих дневниках. Видимо к четыреста сорок первой записи, читать про похмелье уже надоело. Нужно что-то менять.

О текущем моменте. Неделя, честно говоря, вся пошла как-то наперекосяк. По-хорошему наперекосяк, но все равно как-то что-то гложет. Не порядок. Обычно все перекосяки какие-то знакомые, по понедельникам, средам и пятницам, а в этот раз совсем по-другому. Но тоже бывает.