мой новый пунктик

Сиреневое пламя


А когда я стану пищей для ночных мотыльков,
в волосах моих попрячутся цветные огни,
я оставлю свою плоть на перекрестке веков
и свободною душой пошляюсь вдоволь по ним.

На холмах зеленый вереск не укроет меня,
в синий омут головой я и сама не уйду,
не возьмет меня земля, не удостоюсь огня.
Впрочем, это безразлично - как я не пропаду.

И не свита та петля, чтобы меня удержать,
и серебряная ложка в пулю не отлита,
от крови моей ржавеет сталь любого ножа,
ни одна меня во гробе не удержит плита.

И когда истает плоть моя теплом в декабре -
в чье спеленутое тело дух мой в марте войдет?
Ты по смеху отыщи меня в соседнем дворе,
и к тебе с моей усмешкой кто-нибудь подойдет.

И не бойся, и не плачь, я ненадолго умру.
Ибо дух мой много старше, чем сознанье и плоть.
Я - сиреневое пламя, я - струна на ветру.
Я - Господень скоморох, и меня любит Господь.

И когда я стану пищей для ночных мотыльков,
и когда я стану пристанью болотных огней,
назови меня, приду на твой немолкнущий зов,
не отринь меня, поелику ты тех же кровей.

(c) Башня Rowan

http://www.livejournal.com/users/sciuro/

Я хочу научиться выращивать время:
Ставить тесно горшочки на подоконник,
Поливать, когда почва ссохнется в кремень,
За окном пусть летают чайки и брызги,
На столе - семена и проростки рассады,
А побеги пусть сушит морское солнце.
Истолку стебли ломкие в белой ступке,
Чтобы пылью стали все волоконца.
После - сделать пилюли или облатки,
Они пахли бы чаем и свежей сдобой,
Я бы их раздавала друзьям и близким,
Время легкой горчинкой прилипнет к нёбу,
На запястья вам ляжет бисерной снизкой,
И не нужно, чтоб времени было много -
Надо только, чтобы его хватало.
Нам всегда не хватает одной минуты,
Или в крайнем случае - получаса.
Кто-то мудрый сказал, что время - живое.
Потому оно не дается с запасом,
Что запас превратился бы в тяжкое бремя.
Мне же чудится что-то очень простое -
Море, камни, ракушки, прохладный вечер.
Я хочу научиться выращивать время.

старо, но пусть будет.

С чего размножаются ежики? -
читать подробнее

To the Sea, to the Sea! The white gulls are crying,
The wind is blowing, and the white foam is flying.
West, west away, the round sun is falling.
Grey ship, grey ship, do you hear them calling,
The voices of my people that have gone before me?
I will leave, I will leave the woods that bore me;
For our days are ending and our years failing.
I will pass the wide waters lonely sailing.
Long are the waves on the Last Shore falling,
Sweet are the voices in the Lost Isle calling,
In Eressea, in Elvenhome that no man can discover,
Where the leaves fall not: land of my people for ever!'

За моря, за моря парус ускользает.
Якоря, якоря шхуна поднимает.
По волнам, по волнам к западным пределам
Путь ляжет нам вперед по гребням белым.

Голоса, голоса тех, кто вдаль уплыли...
Над головой - полоса яркой звездной пыли.
Те дерева, дерева, что меня хранили,
Как тетива - стрелу, меня пустили.

Берега, берега земель последних...
Мне дорога, дорога песнь снастей наследных.
В Эльдамар, где листва не опадает,
Волей Валар судьба нас возвращает.

Сквозь гранитные плиты развалин
Слишком долго растёт трава.
Там, где зАмки башни вздымали -
Пролетит ночная сова...

Только - холм. Но, гранитной глыбой
Разрывая земли бока,
Волокли его под лавиной
Злые айсберги ледника!

Здесь он врос. Проносились мимо
ЗАмки, крепости и форты...
Он же - вниз уходил незримо,
Продавив земные пласты,

Без следа. ДорОгой проторенной,
Под базальтовым грузом лет -
В никуда погружалась История,
Обрастая мохом легенд!

Никого... Стебелёчком тонким
Разбивая и дёрн, и гранит -
Неприметный цветок Камнеломки
Любопытной звездою горит.

Не то чтобы другое мне наскучило -
Ровнее стало пламя, но не гаснет,
Но, кажется, уже почти что впуталась,
Раз тянет искать рифму к "Хелкараксе".

Не чтобы мне не хотелось - некогда,
Хотя оно, конечно же, не спросит.
И будто слышно. как меняют векторы
Вновь временно-пространственные оси...

А впрочем, время увернуться есть еще,
И здравый смысл торопит - "скоро! скоро!"
Но стороне другой до смерти хочется
Эстетики плаща из старой шторы,

Велеречивых саг о древних подвигах,
С экспрессией прочитанных собратьям,
И - чем не шутит... кто у нас за чёрта-то? -
Клятв верности носителям проклятья.


непонятно чье с Арды-на-Куличках

Знаете, ад уже здесь.
В том, что проходят недели
Пусто, без смысла и цели
- Адского пламени взвесь
- В том, что проходят минуты,
Знаком вопроса согнуты,
В том, что и присно, и днесь
Просто живем без ответа
Весны и зимы и лета
- Ад не грядущий, он есть.
Он расползается кляксой,
Курсом бессмысленных акций,
Липнет, как мед или лесть.
Только пугает другое
- Вдруг нам всевышний откроет:
Рай не на небе, а здесь.

это ГдеКот. В смысле Верекэт.

Странник
Отправитель: Синтари 23-12-2003 12:36
--------------------------------------------------------------------------------
Лемнискатою путь совьеться,
Не печалься, назад приду я.
Пусть не это над миром солнце,
Пусть не западный ветер дует...

Я - вернувшийся с того света,
Как иначе назвать Дорогу?
Отыскавший истоки ветра -
Их в пути бесконечно много...

Змей заглотит свой хвост, замкнеться
Вечный круг в поворот дороги,
Я, познавшим бессмертье гостем,
Окажусь у того порога,

От которого путь свой начал...
И опять за звездой бреду я,
И меняется в небе солнце,
В спину западный ветер дует.

Я - вернувшийся с того света,
Мои песни - сама реальность,
Отыскавший истоки ветра,
Вечный путник, познавший радость.

К рассказу Рея Бредбери "Праздник Возвращения"
Отправитель: Синтари 23-12-2003 12:40
--------------------------------------------------------------------------------
Чарами, звездами, воздухом утренним
Пахнет полуночный дождь.
"Родичи, с праздником! Брат, с возвращением!"-
Лунной дорожкой пройдешь...
Волком серебряным, белою горлицей
Пусть догорает заря,
В темном чертоге, воззвав к Повелителю,
Славим Конец Октября!

"Родичи, с праздником! Брат, с возвращением,
Мы тебя ждали давно!
Пей же за нас, не то алое - алое
В кубках свернется вино.
Я улыбнусь отражению в зеркале,
Что век назад потерял...
В танце кружащем с осенними листьями:
"Славьте Конец Октября!"

Речи неясные в воздухе носяться
Вместе с тенями ветвей,
Вновь зажигаем мы алые свечи
И в дом призываем друзей.
В небо взмываем торжественной песней мы,
Или искрой от костра..
Не попади в пятно лунного света,
Воспевший Конец Октября.

Пусть наши песни пока еще грустные,
Брат мой, но ведомо мне -
Радость еще придет к детям танцующих
В лунном луче на окне.
Прелыми листьями, запахом дыма
Я радость свою измерял...
Пусть настает рассвет, вновь соберемся мы
Славить Конец Октября!

левый стих
Отправитель: Котявра 19-12-2003 01:37
--------------------------------------------------------------------------------
Мне, признаюсь, с тобою расстаться не жаль,
Я на плечи накину Ахматовой шаль,
А на шею надену Цветаевой брошь,
И тогда я уверена: ты не уйдешь.
И, скорее всего, образуется драка:
Ты ведь глаз положил на часы Пастернака,
На пальто Евтушенко, Волошина шляпу,
А Есенина фрак ты унес "тихой сапой".
Помнят наши друзья прошлогоднюю драму:
Мы делили с тобой портсигар Мандельштама.
Ты бросал мне слова и упреки в лицо
И ушел, прихватив Гумилева кольцо.
Надоело терпеть мне тебя, вечно пьяного,
В издевательски-модном кашне Северянина.
На сей раз ты, подлец, от меня не уйдешь,
Я уже приготовила Бальмонта нож,
Да к тому же Дантеса нашла пистолет,
Мне, сдается, надежней оружия нет.
Впрочем, есть со стихами моими скрижаль,
Но оценит ли их этот бабник и враль?

Эпилог
Ни стрелять, ни пырять не пришлось,
Оттого,
Что стихи мои насмерть сразили его!

Посмотрела "Стрелы Робин Гуда"... слов нет.

Средь оплывших свечей и вечерних молитв,
Средь военных трофеев и мирных костров,
Жили книжные дети, не знавшие битв,
Изнывая от детских своих катастроф.
Детям вечно досаден их возраст и быт
И дрались мы до ссадин, до смертных обид
Но одежды латали нам матери в срок,
Мы же книги глотали, пьянея от строк.
Липли волосы нам на вспотевшие лбы,
И сосало под ложечкой сладко от фраз.
И кружил наши головы запах борьбы,
Со страниц пожелтевших слетая на нас.
И пытались постичь мы, не знавшие войн,
За воинственный крик принимавшие вой,
Тайну слова, приказ, положенье границ,
Смысл атаки и лязг боевых колесниц.
А в кипящих котлах прежних войн и смут
Столько пищи для маленьких наших мозгов,
Мы на роли предателей, трусов, иуд
В детских играх своих назначали врагов.
И злодея слезам не давали остыть,
И прекраснейших дам обещали любить.
И друзей успокоив и ближних любя,
Мы на роли героев вводили себя.
Только в грезы нельзя насовсем убежать,
Краткий бег у забав, столько поля вокруг.
Постараться ладони у мертвых разжать
И оружье принять из натруженных рук.
Испытай, завладев еще теплым мечом,
И доспехи надев, что почем, что почем?!
Испытай, кто ты - трус иль избранник судьбы,
И попробуй на вкус настоящей борьбы.
И когда рядом рухнет израненный друг
И над первой потерей ты взвоешь, скорбя,
И когда ты без кожи останешься вдруг,
Оттого, что убили его, не тебя.
Ты поймешь, что узнал, отличил, отыскал,
По оскалу забрал - это смерти оскал,
Ложь и зло, погляди, как их лица грубы,
И всегда позади воронье и гробы.
Если путь прорубая отцовским мечом,
Ты соленые слезы на ус намотал,
Если в жарком бою испытал, что почем,
Значит, нужные книги ты в детстве читал.
Если мяса с ножа ты не ел ни куска,
Если руки сложа, наблюдал свысока,
И в борьбу не вступил с подлецом, палачом,
Значит, в жизни ты был ни при чем, ни при чем