Сегодня напротив меня в метро спала старушка. Обычная такая старушка. В окружении пяти или шести пакетов, кажется, с банками и бутылками.
На голове у нее был высокий пучок из седых волос, в руках она сжимала серую куртку.
Она спала, судорожно зажмурив глаза и двигая тонкими губами и впалыми щеками.
Хоть бомжихой она и не была, но пахло все равно.
А реакция людей на нее была обыкновенной: присаживались рядом, испуганно оглядывались на нее, морщили носы, вставали и отходили в сторону. А на лицах было написано, что мы мол не такие, что у нас общего с этой старушкой.
Я попробовала посмотреть ее, но увидела лишь только, что весь наш суетливый деловитый мир для нее полет комаров, да и нет ей дела до нас.
Каждый из стоявших рядом старательно делал вид, что уж он то лучше ее. Ну... по "нашей" логике все так и есть. Они то - вымытые, молодые, стильно одетые. И врядли могут себе представить, что сами могут быть этой "старушкой". Не сейчас, так "потом"...