С упоением читаю один из дневников. Автор появляется нечасто, но мне это не мешает читать то последние записи, то первые, то открывать на середине.
Такого со мной еще не было. Какие-то отдельные стороны, события других жизней меня, пожалуй, завлекали. Но чтоб вот так вот - вся целиком?
За некоторыми фразами чувствую, что скрылось что-то большее, более важное и яркое, но, как и у меня часто бывает, на описание этого не осталось то ли времени, то ли сил, то ли желания. И остается довольствоваться отголосками, отражениями в старом мутном разбитом зеркале.

** упоённое