Читаю чужие дневники. По чуть-чуть, по кусочку. 1-2 поста сверху, или всю последнюю страничку если интересно. Это похоже на одну из моих любимых детских игр. По ночам я выгуливала собаку и заглядывала в чужие окна. Мне нравилось думать, что люди, которые там живут, счастливы. Что где-то есть счастливые дети. Не похожие на взъерошенных мокрых злых крысят или чванливых пустых райских птичек. Это неправда.
В своих дневниках люди пишут о смерти. Они все такие разные - молодые и не очень, анимашники, готы, байкеры, студенты, школьники... Они не хотят жить. И пытаются убедить себя, что все будет хорошо. Пытаются улыбаться. Сходят с ума от одиночества и непонимания. От вечного, всепожирающего страха. Хаос, Тьма, вампиры, дьявол - не смешите мои тапки. Настоящий страх там. За окном. Ужас, сковывающий по рукам и ногам. Серая обыденность, которая тебя сожрет и переварит. Тебя раздавят серые стены домов, лента асфальта спутает ноги, провода разрежут крылья. И ты сдохнешь. Но останешься тут. Пустая оболочка, яркая бабочка на булавке, с маленькой каплей цианистого калия, день за днем, секунда за секундой выжигающей твое маленькое сердечко. Я не знаю, что сказать. Нет. Не так. Мне нечего сказать. Мне нечем помочь. А врать я не умею.

Я ухожу во след не знавшим, что значит слово страх
О не с тобой ли все пропавшие, погибшие в горах,
Что обрели покой,
Там где пляшут ветры под твоей рукой...

Очередная музыкальная слабость это Мельница - Господин горных дорог
В душе все депрессивное