Позаимствовано на "Самиздате", оригинальный текст много длиннее, так что позволю себе процитировать выборочно:

Как убить в себе писателя. Советы врача.

Прием больных с 9 до 17.

- Тук-тук. Здравствуйте. Разрешите войти?
- Нет, это не вы здороваетесь. Это я за вас. Я - профессор первого мединститута Степан Степанович Михайлович - Лещинский. А вы? Ах, журналист. Интервью в интернет - журнал "Будущие гении" хотите взять? Ну что ж. Милости просим. Только извольте сначала выйти вон, а потом зайти как положено. Писатели, мать вашу...
Нет, конечно, мы их лечим, литераторов этих. Током низкочастотным, лазером, ванны опять же грязевые неплохо помогают. К писателям грязь хорошо пристает, нянечки потом с трудом отдирают. Вот в соседнем, шестом кабинете, критиков выздоравливают. Так там в основном клизмы пользуют. Критика без клизмы не вылечишь, столько они дерьма в себе носят, я вам скажу.
А ведь ни в двадцатом, ни в девятнадцатом веках писателей не лечили. Незачем было.
Сочиняло себе в стол пару тысяч сумасшедших на всю страну - тоже мне проблема. Вот сейчас - эпидемия. Спид, только похлеще. Уверен, во всем виновата всемирная паутина. Дали возможность публиковаться сразу после написания, вот болезнь и распространилась буквально за несколько лет на всю страну.
Это же надо! Сидит какой-нибудь чудик у себя в Урюпинске и публикуется наравне с членом союза писателей. Шолохов хренов. Уже тысяч двести таких набралось, к концу года полмиллиона будет, не меньше.
Сначала в нашем министерстве здравоохранения решили, что это легкий вирус, типа гриппа. Только передается не воздушно-капельным путем, а кабельно-сетевым. Рекомендовали прописывать больным разные успокоительные, бром на ночь, лечебную физкультуру. Словом, проморгали эпидемию. Производительность труда в стране резко упала. Слесарь сантехник ночью стихи пишет, утром публикуется, на работе спит. Инженер по снабжению продолжение "Войны и мира" в трех частях сочиняет, а производство без труб стонет. Женщины рожать бросили. Некогда, сюжеты для рассказов придумывают. Вобщем, всеобщий бардак получился.
Министр грант выделил. Институту, погасившему эпидемию, полмиллиона долларов пообещал. Только как ее погасишь? Интернет закрыть - руки коротки. Оставалось найти противоядие.
Я, как настоящий ученый, прекрасно понимал, что разобрать в проблеме можно было только одним способом, испытать вирус на себе. Словом, решил сначала стать писателем, а затем найти этого писателя в себе и уничтожить.
Ну, что, интересно? Еще бы. Ладно, читайте дальше.
Стать писателем оказалось очень просто. Нашел в интернете пару статей на эту тему. Например, "Как пробиться на самиздате. Для начинающих авторов". Весьма рекомендую. Сюжет высосал из пальца, word исправил ошибки. Роман назывался "В путь". Нет, не про Путина. Про путан, вставших на неправильный путь развития, но осознавших, в конце концов, всю пагубность, объединившихся в профсоюз и заплативших в конце романа налоги. 700 страниц десятым кеглем всего за две недели. Затем, договорился с владельцами нескольких интернет-сайтов и в обмен на обещание обслужить в своей клинике по высшему разряду, получил прекрасные отзывы на свой опус в независимой прессе. Роман раскручивался месяц. Акунин, Донцова и Устинова были опрокинуты в безвестность. Лимонов плакал от бессилия, а Сорокин пытался наложить на себя руки.
В конце года дали одновременно Букера и Антибукера. На горизонте замаячил Стокгольм.
Так я привил себе вирус сочинительства. Вирус, убивший тысячи граждан нашей страны. Граждан, не ставших хорошими инженерами, менеджерами, метателями молота. Не ставших из-за пагубного пристрастия к сочинительству никому не нужных опусов.
Оставалось самое трудное - вылечить болезнь. Гомеопатические средства, типа чая с ромашкой, не принесли никакого результата. Добавление в коньяк настойки из мухоморов дало стойкий галлюционогенный эффект и привело к написанию нескольких рассказов в жанре фэнтези. Болезнь резко обострилась.
Неделю принимал снотворное, приснился сюжет о женщине на рельсах. Проснувшись, месяц не отрывался от компьютера. Когда закончил, оказалось, что роман слово в слово совпал с известным призведением Л.Н.Толстого. Пришлось сжечь в камине. Почуствовал себя Гоголем и написал опус "Живые духи". Про первую чеченскую кампанию. Там наши одним батальоном Грозный взяли. Дали государственную премию. Путин в Кремле вручил.
Болезнь казалась неизлечимой. Осталось пойти на хирургическое вмешательство. Я, как ученый - исследователь, прекрасно понимал, что нужно что-то вырезать из своего организма и все придет в норму. Но, что?
Собрал консилиум из своих друзей-знакомых. Долго совещались и пришли к, казалось бы парадоксальному выводу. Ген сочинительства содержится...
Нет, не могу сказать. Словом, я решился. Решился только ради науки, ради поиска истины. Завтра операция. Завтра весь мир поймет как бороться с новой напастью. Прощайте, дорогие читатели. Я избавляю вас от необходимости читать всю ту муру, написанную мною во время эксперимента. "Наверх вы товарищи, все по местам, последний парад наступает..."

P.S. На последней книжной ярмарке в Франкурте - на - Майне огромным успехом пользовался роман известной русской писательницы Степаниды Степановны Михайлович - Лещинской "Из тупика".

Полную версию читаем тут: http://zhurnal.lib.ru/d/dmitrij_z/aaaa.shtml

Ну, собственно, а почему я надоедаю читателям такими цитатами?
Потому, что я очередной раз не понимаю людей. Нет, лукавлю, конечно - понимаю, потому, что куда приятнее считать себя непризненным гением (ну, или признанным в узком кругу друзей и самозваных интернет-критиков) чем выйти в большой мир и, возможно, выслушать что-то не слишком хорошее для самооценки. Но мне все равно сложно понять, почему люди, тратящие много времени на совершенствование писательского мастерства, выбравшие себе профессии, так или иначе связанные с литературой чуть ли не гордяться тем, что даже не пробуют напечататься?