Текст, выложенный ранее, был исправлен, дополнен и подчищен. Слегка. Полностью новая сцена - "Дружба". В остальных сценах изменения минорные.
Нарисовать Сфинкса я попыталась, но не осилила.
Два мира, у которых нет ничего общего, кроме точек перехода. Разная мотивация, разный образ действий, разная мораль.
Луна чужого мира, Синий Сфинкс интригует и завораживает. Но он разговаривает только с равными.
Синий Сфинкс
Долг
Иду быстро, настороженно. Не смотрю по сторонам — незачем, — но внимательно прислушиваюсь. Ботинки по брусчатке — это мои, хоть я и стараюсь издавать поменьше шума. И дыхание мое, уже немного сбитое — тороплюсь. А больше ничего, тишина.
Здесь никого нет.
Надеюсь.
Небо серое. Не от туч, разумеется. Просто бледное, блеклое. Без солнца. Как будто запыленное. Но пока светлое.
Времени с избытком.
Шум! Поворачиваюсь и хватаюсь за рукояти ножей быстрее, чем понимаю — это всего лишь стая голубей снялась с провисших проводов. Всего лишь птицы, черт. Что-то я нервный стал. Впрочем… здесь это даже к лучшему. Беспечным тут не место.
Голуби чертят круги над крышами. Плохо. За плеском крыльев можно пропустить чужие шаги.
Я не смотрю на бесцветные дома, за окнами которых притаилась иссиня-черная темнота. Не смотрю на фонарные столбы в черном саване сгнившего плюща. Не смотрю на черные тумбы-афиши с разбитыми стеклами.
Не смотрю. Не на что. Одного раза вполне достаточно.
У меня были причины торопиться, потому я и выбрал такой маршрут. Но здесь меня гонит вперед совсем другое. Одна только мысль — успею ли до темноты?
Тишина. Мимо плывут маленькие, в два-три дома, кварталы. Брусчатка сменяется потрескавшимся асфальтом, небо по-прежнему светлое, вокруг никого, а я почти пришел. Неуместное облегчение — здесь и на последних метрах может произойти что-нибудь непредвиденное. Более того, именно возле Выходов оно чаще всего и происходит.
Останавливаюсь. Нужно отдышаться, осмотреться, подготовиться.
По правую руку ртутно поблескивает канал. Здесь он уходит под землю, прямо здесь, под моими ногами, и я не знаю ни одного идиота даже среди самых фанатичных диггеров, кто, привлеченный отсутствием решетки, сунулся бы в этот тоннель. В эту чертову темноту.
Возможно, идиоты и были. Но могу поспорить, что вернуться и похвастаться фотографиями не смог никто.
На самом деле здесь красиво. Необычно и оттого притягательно. Вода в канале черная, как гематит, небо совершенно обесцвеченное, зато на остальном — зданиях, оградах, асфальте — лежит еле заметный, невесомый синевато-сизый оттенок, как отсвет далекой-далекой синей луны. Холодные, сумеречные цвета и очень чистый, ясный воздух, с такой видимостью, о какой в обычном городе думаешь, что её вообще не существует.
— Помогите!
Что?! Взгляд заметался, ища источник опасности, ножи уже в руках, не понимаю, откуда… откуда…
Вываливаюсь спиной вперед, и падаю на асфальт. А вокруг свет, яркий и до одурения желтый после стерильной серости. Шумно. Ревут машины, шуршат листвой деревья, кричат люди… Вышел.
Я просто вышел.
— Еще один, оборванец проклятый, — слышу гневный голос над ухом.
Пенсионерки, дворовые церберы, смотрят на меня с презрением. Стерегут своих и чужих внуков, орущих на детской площадке, от таких вот, как я.
У них Вход буквально возле дома, ничего удивительного.
— Убил небось кого-то, и бежать, — злится одна из бабушек.
Да, по моему виду можно и так сказать. Невзрачная одежда — там нельзя бросаться в глаза, — потертые армейские ботинки, ножны на поясе, ну и, разумеется, пара длинных черных ножей в руках. И взгляд от неожиданности безумный. Упадет такое перед тобой из ниоткуда — еще и не так разозлишься. Тем более если часто падают.
Убираю оружие, поднимаюсь, отряхивая штаны.
— Нет, я мирный. Извините, что я вот так…
Улыбаюсь, собираюсь уйти…
Там же кто-то кричал.
Детский голос. Конечно, детский. Откуда-то от канала. Где-то внизу, на набережной.
Разворачиваюсь, бегу к Входу. За спиной слышу:
— Что, мало попало, еще раз хочешь?
Кричу в ответ: «Там на помощь звали!» — и всё исчезает. Как отрезало все звуки, все запахи.
Оглядываюсь.
Где?
Увидел.
Какой-то пацан машет рукой. В абсолютно неуместном здесь ярко-красном свитере. Чуть поодаль какие-то женщины, копошатся, вытаскивая сумки из подвала.
Взгляд на небо.
Еще светло, успею.
Бегу к лестнице, ведущей с моста на набережную. Ребенок делает несколько шагов мне навстречу, оборачивается на женщин, останавливается в нерешительности.
Но я уже добежал.
— Что случилось?
— Вы нам поможете выйти? — ему на вид лет двенадцать, и в руке нож. Точнее, жалкое подобие. Какое-то подзаржавленное треугольное недоразумение. — У нас много вещей, мама сказала позвать вас нам помочь.
Одна совсем старуха, две помоложе. Куча баулов. И пацан с тупым ножом.
Да уж. Ничего веселого застрять здесь до темноты, а ведь без моей помощи так и случится. Без меня не выйдут. Я должен…
Иду к женщинам. Одна начинает деловито указывать, где полегче, где хрупкое, что они дотащат сами, а что нести мне. Другая вытаскивает из-за дверей какие-то коробки, начинает заталкивать в клетчатую «челночную» сумку.
Хватаю несколько баулов. Тяжелые, черт!
Пацан навьючивает на себя огромный мешок («Там макароны», — слышу от одной из женщин), не знает, куда деть нож.
— Да оставь ты это, — стараюсь скрыть раздражение, — тебе сейчас важнее нож, чем барахло. Бери бабку и веди к Выходу, я тут сам…
Из подвала продолжают появляться какие-то шмотки. Ребенок и старуха уже почти поднялись на мост, а я смотрю на небо и холодею.
Темнеет.
— Бросайте это всё, быстро к Выходу!
— Но как же, ведь мы же…
Я не слышу шелест крыльев. Я его чувствую.
Твари. Уже здесь.
Отбрасываю сумки, что-то в них дребезжит и хрустит, тянусь за ножами — вижу взгляд круглых светящихся глаз. Химера.
Гротескная львиная морда, чешуйчатые лапы с огромными когтями, нетопыриные крылья. Она сидит на широком парапете над входом в тоннель и не двигается, только шевелится белая кисточка на хвосте.
Химера.
Не паниковать.
Она достаточно разумна, и ей доставляет удовольствие сначала поиграть с жертвой. Один раз это меня уже спасло.
Только я-то добегу, а эти…
Стоп!
Я смотрю в химерьи глаза и вижу в них её смех.
Попался, как последний идиот!
Откуда у этих людей столько барахла? Здесь же не выжить, а они выглядят, как беженцы! И какие, к чертям, макароны? Бред.
Обманула, хитрая тварь, заставила поверить, что это их вещи…
Как же им это теперь объяснить, если они в плену её иллюзии? Как дотащить до Выхода?
Стоп еще раз!
Как бы они могли выйти из подвала, там же темно.
Откуда здесь вообще взялась семья с ребенком?
Глаза Химеры смеются.
А я бегу по лестнице, мимо тающих силуэтов.
Мелькнула мимо белая кисточка — отшатываюсь, выставляю перед собой ножи, но её нигде нет. Нырнула под мост.
Оставила меня?
Вой.
Черт побери!
Вой и шум крыльев, и захлебывающийся хохот. Горгульи.
Оглядываюсь на бегу — всего одна, но мне и одной хватит. Только бы добежать!
Запинаюсь, падаю. Боль вспышкой. Ударился локтем, уронил нож, но пока цел. Выход в пределах пяти метров, знать бы точно!..
— Не ожидали от тебя такого.
Никогда бы не подумал, что горгульи умеют говорить. Да и как — с их-то клювом? Но эта говорит. Ледяным мертвым голосом.
Пытаюсь встать и не могу.
— Спасение слабых, как благородно.
В её голосе нет ни тени эмоций, но мне кажется, что это сарказм.
— Как же тебе повезло, что они были иллюзией, верно?
То, что это вопрос, я понимаю лишь по построению фразы. Тварь говорит монотонно, без интонаций.
— Теперь ты можешь с чистой совестью убежать.
У меня хватает сил лишь на то, чтобы перевернуться на спину. Я вижу, как она стоит надо мной на тонких задних лапах. Поджарое звериное тело, темное, с металлическим отблеском. Птичья голова с орлиным клювом и двумя гребнями, поднимающимися от светящихся глаз. Огромные распахнутые крылья. Длинные загнутые когти.
— Есть нюанс.
Подняться, подняться! Нащупал упущенный нож, вцепился изо всех сил. Подняться!
— Почему ты решил, что иллюзией было их наличие, а не отсутствие?
Но я уже бегу к Выходу, и в городе ярко-оранжевый закат.
https://pp.vk.me/c631527/v6...
[Print]
Arde