Дорога назад казалась нам чем-то невыносимо неправильным. Ноги заплетались, хотя в рюкзаке за спиной уже поубавилось весу. Печально было смотреть на остроконечные уши, изредка встречавшиеся среди толпы на полустанке. Почему-то печальными казались и все шутки, от которых наворачивались слезы на глаза. Я возвращаюсь в реальный мир... Я покидаю свой родной мир, где я жил по своим законам и чтил своих богов, где я знал, кто враг, а кто друг, где я прожил все свои двести лет... С гудком электрички меня охватывает волна цивилизации, перекидывает утлую лодчонку и несет на скалы... Еще шесть часов я буду в кругу тех, кто знает лишь мое настоящее имя - Злой Стрелок... От скуки подсчитываю своих убитых за последний день: два орка, восемь гномов, пятнадцать людей... Несомненно, собственный рекорд. Но и это не в радость... Со светом электрических фонарей киевского вокзала на глаза накатывается пелена чего-то непристойно скучного и мелочного, в моем взгляде отражается нечеловеческая ненависть к этому миру, я бреду на остановку троллейбуса, подсчитывая последнюю мелочь на проезд, и, покрепче сжав рукоять меча в ножнах на поясе, шагаю в распростертую дверь троллейбуса...