...зовусь Мурзилка
кучка стихов скреаченных в прошлый четверг под мадеру
хорошо иллюстрируют творческий процесс в зависимости от степени опъянения
как хочу я на природу
по траве пешком гулять,
где деревья смотрят в воду,
как хочу я побывать.
как хочу я выйти в поле,
луговых цветов набрать.
принести букет любимой,
положить ей на кровать.
как хочу пройтись по лесу
прикасаясь ко стволам.
и измазаться смолою
собирая шишки Вам.
как хочу в тени глубокой
затаится на часок.
и увидеть светлооких
повелителей лесов.
как хочу потом от счастья
дар рассказчика обресть,
и сложить о них балладу
а потом ее пропеть.
чтобы люди, слыша песню
удивлялись не смеясь.
чтоб задумались о вечном,
к тихой жизни возвратясь.
================
Я - типичный поэт.
я творю, только будучи
пьяным.
Мои рифмы
подобны глоткам,
изложение их
всегда будет рваным.
На втором
стакане мадеры
ощущаю себя я Бодлером.
И готов написать
вам о сплине,
о вине и о смерти...
О Сыне...
Я с трудом уже
вижу бумагу,
вот еще два глотка
и я лягу...
Я усну за столом
средь остатков
банкета,
а на утро похмелье
мне напомнит
об этом.
Я взгляну на салфетку,
что изранена
строчкой...
И скомкаю её
чем поставлю здесь
точку.
=======================
Осколки, обломки, обрывки...
Это всё, что осталось от рифмы.
Это всё, что осталось от строчек
целой песни...
Всего две-три строчки.
Ах, о чем же была эта песня?
Я не помню...
Но вряд ли чудесней
текст услышу еще я
а жаль...
В каждой строчке таилась печаль.
В каждой строчке ютилась надежда,
как всегда, как всегда без одежды...
Ах, надежды печаль обнаженной...
Так о чем же была ты сложенной?
Нет. Не вспомнить мне,
не превозмочь...
Надвигается ночь...
Будет дождь.
================
четверостишья
мертвым грузом
скопились
в голове моей
они отдельны
как арбузы
на бахче
мысленной моей
уж вроде время
по сезону
срывать
и сыпать в грузовик
но оптовик
проехал мимо
и урожай
сгнил на корню
:)
[Print]
Снежный рассвет