Первая версия.
В жанре мелодрамы.
Это была странная связь. Уже потом, когда всё закончилось, многие задумывались – а ведь точно! Было что-то!! А я, дурак, не заметил!! Ещё тогда… когда, вдруг зайдя, увидел…..
Врали. Ничего не видели. Ничего не знали. Потому что это была Тайна. Тайна, которую знали только они двое. «Моя вина не в том, что не одна…...». Да, это так. И она была счастлива с ним. Со своим, «законным». Потому что за ним, как за каменной стеной. Потому что он для неё. И она была ему нужна. Только она. Но не могла прожить без другого. Кареглазого. Мучилась. Это так.
Но ничего не могла поделать. С собой. И с ним. Потому что он в отличие от неё, был свободен.
«Твоя вина не в том, что не один…..».
«А в том, что неприкаянно летят все мотыльки на яркий свет витрин».
И они были как эти мотыльки, которые все кружились вокруг яркого огонька, под названием Любовь, и всё не решались подлететь поближе. Потому что боялись. И не напрасно! Огонь есть огонь. С ним шутки плохи. «Моя вина не в том, о чём молчим». Долго не могли посмотреть друг другу в глаза, опять боялись. Боялись увидеть там…. Что? Она боялась своего «предательства». Ведь по-другому это не назовёшь. Измена….. Боялась повредить ему, другому. Кареглазому. Боялась обидеть его. Потому что знала, что не сможет остаться с ним. Потому что ему была нужна другая. И это опять-таки знали они двоё. «Что не с кем ни дневать, ни ночевать,
А в том, что в ночь бессонница кричит,
И в том, что не умею – врачевать…».
Всё случилось само собой. Однажды они случайно оказались вдвоём. Наедине. Взгляд. Прикосновение….. и весь мир полетел в тартары.
«В разнос, в распыл, в разгул – весь белый свет,
В расход - мою мятущуюся душу».
Всё закончилось внезапно. Как и началось. Она подарила ему счастье. Себя. Свою душу. Свою любовь. Он не мог подарить ничего, корме нескольких минут счастья. Так они и расстались. Случайные любовники. Не имеющие ни прошлого, ни настоящего, ни будущего. И не было возможности (или желания?) построить всё это своими руками. Вдвоём.
«Ответов нет, советов - тоже нет,
Есть мы без кожи - нервами наружу...»

Стихи: Тарзанка.