[justify][/justify]
...Оно выжидало и стучало сильно, чуть не вырываясь из груди. Оставались несколько минут до отправления, и оно повернуло в сторону перрона, каждую минуту оборачиваясь назад. Колотило, гремело, звенело. Молотками по вискам, нитями вен, колокольчиками клеток.
-Оставайся здесь, а я домой, - предлагаю я сердцу.
На минутку затихает, видимо, думает, а потом болью дает ответ...
-Тогда перестань стучать, иначе я достану тебя и брошу под поезд. Где же твоя сила и выдержка? Ты же справлялось и не с таким!
И снова боль. Стучащие рядом сердца равнодушно смотрят, как одно выпрыгивает из груди, выбивая такт осеннему паданию листьев и плывущих облаков, поторапливая, подгоняя. Как дирижер, взмахивая палочкой - бомбам, бомбам.
- Откуда этот стук? - спрашивают в вагоне, - как ужасно, неужели это будет продолжаться всю ночь? Мы же не уснем!
...Сидящие рядом ищут глазами и прислушиваются : что это стучит?
- Ах так! Ах откуда?! Ах что это стучит?! - негодует оно, а я ничего не могу поделать, - оно стучит ещё громче.
- Стой, - кричу я ему, глупое, безумное, остановись, её здесь нет...
Но сердце не слышит слов, толчками вымещает меня прочь из вагона, из поезда, до отправления которого считанные минуты, несет к вывескам отправления поездов, туда, где впервые улыбнулось, увидев её.
- Эй, пора тебе! - говорят рядом стоящие сердца..
- Да, пора - тяжело вздыхая, колотясь, говорит моё - пора.
Наш электропоезд следует до станции... ......., желаем вам приятного пути!
Теперь можешь стучать - говорю я ему, бить что есть силы в свои барабаны - под шум поезда тебя никто не услышит.
[justify][/justify]