Засохли, кончились чернила
В твоём пере,
И ты воткнул стальное стило
Ей в вену на бедре.

И строки побегут ручьём
На чистом некогда листе,
А ты оставишь поцелуй
На нежном девственном плече.

Кровь в венах, что в чернильнице чернила,
Твои стихи – её душа.
За поцелуй она тебе свой жар дарила,
Жар губы пили не спеша.

Тем поцелуем на плече,
Поставил ты клеймо поэта.
Кровавый стих на девственном листе,
И чья-то жизнь потомкам на потеху.

На белом красной полосой,
Строка – её кусочек тела.
А через век, строка окажется душой,
Багряно-чёрной на пожелтевшем белом.