В общем, далеко-далеко в море, на южной широте, жил-был растаманский остров. Обычный такой остров. Всё растёт что надо.
И жили на острове растаманы. Жили себе потихоньку, курили, фтыкали, короче, заняты делом.
И всё было хорошо.
Только вот однажды стала ощущаться на острове нехватка ништяков. Вроде всё в порядке: и солнышко, и море, и колосится всё. А вот ништяков как-то маловато. Пробовали растаманы экономить - да какой же это кайф, если ништяки экономить.
Ну, вобщем, настал на острове однажды черный день. Может вторник, может четверг, там календаря не было, про это вам еще Андрей Миронов пел, ну да щас про другое. Короче, кончились ништяки. И пообламывались все растаманы.
И поняли они, что пора собираться и сваливать с острова. Искать лучшей жизни, так сказать. Стали корабли строить, плоты вязать. Поднялся на острове кипеж, что и не покуришь совсем.
И вот, когда все манатки уже запаковали, погрузились, и осталось только последний канат обрубить, увидели все бегущего молодого растамана.
Ну, про бегущего, конечно, приврал я слегка, но торопился он изрядно, со стороны отметили.
В общем представьте себе картину: море, солнце, остров, колосится всё и вызревает, слёзы прощальные, манатки в баулы свернуты.
А он бежит и кричит: "Стойте!!! Всё отменяется!!! Печеньки еще остались!!!"

Коктебель. Май 2003.