Мне сюда до весны - найдётся, что написать?
Я уже не дышу - задыхаюсь. Опять и опять.
Опять и опять.

Чем медленнее идёшь, тем сложнее подбираются слова. На лету быстрее, проще. Теперь страшно что-то вслух говорить, кому-то на что-то жаловаться, кого-то о чём-то просить, я в своей темноте окончательно разучился видеть, и некуда больше смотреть.

Так убого.
Так коряво.