Я – день. Я рождаюсь там, где тихо умирает ночь, где россыпью серебряных капель переливается роса, где первые лучики пушистого мягкого солнца, еще совсем ручные, доверчиво ложатся в ладони, слегка щекотят шелковистыми боками мысли и чувства.

Я – день. Я живу там, где живут беспокойные дымчатые облака, где звонко кричат перелетные птицы, где белокурый ковыль вьется в волнах теплого ветра, шепчущего что-то хорошее, где черные скалы стоят, задумавшись над игривым веселым морем с ласково – прозрачной нежной пеной, где измученная земля отдыхает среди своих лесов, в тени своих садов.

Я – день. Но я умираю. Я должен умереть, как все живое когда-нибудь. Но я счастлив. Завтра придет новый день, и ты, ночь, скажешь ему, чтобы он был таким же, как и я, и пусть ничто его не потревожит… Бледная луна…

Я – день… Меня больше нет, но я – день… (c)