Никогда так не осознаешь бесцельность жизни, как вечером в воскресение. Именно этим вечером понимаешь, что время проходит между пальцами не оставляя ничего. Были два дня и прошли. Что? Что сделал? Ничего. Снова немного фильмов, немного компьютерных игр, еда, пиво и пара минут на улице, пока идешь за пивом. Из достижений только 38-ой уровень в местном WoW и просмотр последней серии второго сезона House MD. Нет достижений, только ускользающая иллюзия полноты жизни. И снова понедельник. Цикличность жизни с фиксированной рабочей неделей убивает саму жизнь. Снова утренние мучения, длинные рабочие часы и короткий отдых перед коротким сном. Пять раз подряд, а потом снова промелькнувшие выходные. Рутина работы, рутина отдыха убивает жизнь по кусочкам, также неумолимо как желудок переваривает очередной обед. Это все? Это достижения? Лететь по центру бурной реки в пропасть? В чем тут смысл? Еще один понедельник, еще одна пятница, и снова вечер воскресения. Проклятый понедельником. Даже в сам понедельник, когда пройдет утро и забрезжит желанный вечер - лучше, за ним что-то есть, возможно, наступит вторник, и когда-нибудь наступит четверг, но воскресение отравлено навсегда. Еще одна неделя и уже снова осень. Надо что-то делать, но словно без сил, скручиваешь самокрутку, и идешь курить, тупо рассматривая в офисное окно двор с мусоркой и вечной стройкой. И это все? Нет ничего, только томительное течение, которое на самом деле летит со скоростью жизни. Вперед, времени уже нет, будущего тоже, настоящее погрязло в рутине. Лишь музыка иногда дарит надежду, очередную, проходную. В лучшем случае на радость, которая уже осталась в прошлом не успев наступить. Все. Конец. Ничего нет. Ничего не случилось. Все кончилось, не успев начаться.

Ну и что. Значит все? Может не продолжать. А зачем? Все и так кончится. Пройдет время. Пройдет жизнь. И не останется ничего. Пустота. Гордые буквы сбиваются в важные слова, слова превращаются в значимые предложения, он превращает жизнь в текст, втискивая секунды вместо знаков препинания, минуты вместо слов. Дальше нет смысла.

А смысл был? Он был когда-нибудь? Он есть? Остывшие трупы секунд в бессмысленной погоне за смыслом. Не может быть. Мозг упрямо ищет выход. Он должен быть, он есть, дверь с зелеными буквами в конце коридора. Плевать на смысл, плевать на время, вперед не смотря ни на что. Ничего не получилось? Судьба. Не повод чтобы стоять. Вперед, только вперед, чтобы посмотреть, что будет в конце.

Хотя может быть не стоит так торопиться? Не в этот раз. В следующий понедельник. Отложим опять.

Current music: Infected Mushroom - People Are Strange (Infected Mushroom Remix)