Как бэ снова порыв души) Навеяли на мысль воображаемые други и нежелание что либо предпренимать воообще...

Стул старинный у огромного окна.
И тяжёлые шторы багрового цвета.
Тонким стёклышком прозрачная стена,
Отделяет здесь чужие силуэты.

Там течёт всё другими потоками.
За другими там целями бег.
Впереди одержимость жестокостью,
И души развороченной грех.

Заперевшись в мирке под стеклом,
Целый день мы всё ищем ответы.
Наслаждаясь смертельным глотком,
Мы рисуем во тьме пируэты.

Так бессмысленность жизнь убивает.
Так идёт страх за страх воевать.
Так испуг огонёк задувает,
Не желая начать рисковать.

В помощь нам только детские книжки,
Где бурлит жизнь прекрас и потех.
И от образов в памяти вспышки,
И звенит ещё радостный смех.

Слышу мысли свои, там стремленье,
Заглушает его крик опасок.
Обрекаем себя на паденье,
И на горы поношеных масок.

Что мешает нам выйти из рамок?
Почему у окна я сижу зря скорбя?
Возводя год за годом единственный замок,
Я боюсь заглянуть даже внутрь себя...



Уши слышат собственную мелодию в голове
В душе всё задумчивое