Так же написал рассказик... Коротенький и, имха, халтурный. Но жене понравился, так что пускай висит.
Этот рассказ вырвал меня из ванной в 4 часа ночи, требуя немедленного написания, я начал его писатть, вышел покурить, и вдруг понял, что писать его мне совсем не хочется...
Но таки дописал, коротко, сбито, но все же.
Хочется сразу предупредить, что рассказ ни коим образом не про меня и он ни капельки не отражает мои мысли и настроения. Хотя, как казалось бы, он написан целиком и полностью про меня, но - нет.
Итак, вот вам мое цинично-депрессивное творение.



5 минут.
Крыша скрипнула, чуть промявшись, принимая на себя вес моего первого шага.
Аккуратно, дабы не издавать лишнего шума, я пробираюсь к краю, переступаю через низенький бортик и усаживаюсь поудобнее, свесив ноги вниз.
Из кармана куртки, наброшенной на голое тело, извлекаю пачку сигарет. Последняя осталась...
Затянувшись крепким табаком, осматриваю с вершины одинадцатиэтажного дома спящий город.
Хотя нет, этот город никогда не спит. Максимум - притворяется спящим.
Закрываю глаза. Почему то вижу свое детство. Точнее, какие-то обрывки детских воспоминаний. Когда-то яркие, наполненные смехом и слезами, с каждым годом становящиеся все тусклее и тусклее... А сейчас - лишь обрывки. Я с машинкой, я в кроватке, мама с картошкой, невкусная кашка...
Тьфу ты.
Холодно, кстати. Ну а что я хотел вылезая поздней ночью на крышу?
В доме напротив, в окне на последнем этаже горит свет. Прямо возле окна целуется парочка влюбленных. Он - голый по пояс, она закутана в халатик. Он начинает снимать с неё халат, на миг мелькает обнаженная девичья спина... Свет гаснет. Театральщина какая-то... Интересно, кто свет погасил?
Любовь-любовь... Сколько раз любил я? Забавно это - любишь, уверен, что навсегда, а потом расходишься со своей "половинкой", зачастую врагами.
И сколько поэтов восхваляли это ложное чувство, сколько снято фильмов и сложено песен.
Ёжусь от подувшего ветра. Греет любовь, греет, да от холодного осеннего ветра не сможет спасти.
Любовь греет не лучше теплого свитера, а крепкая мужская дружба отнюдь не крепче проржавевшего бортика крыши, на который я сейчас так удобно облокотился спиной...
Делаю затяжку, морщусь от вкуса оплавленного сигаретного фильтра. Задумался, не заметил, как докурил...
Ну что, окурок, кто из нас первый долетит до земли?


Состояние: ...