Вот приходит герой, с которым расстались давным-давно,
Плачет, мается, ноет - хочет переиграть.
А ты не можешь даже найти тетрадь,
В которой писался этот роман.
Десятый был, что ли, класс? Помнится кадрами, как в кино -
Училка по математике, по прозванью Мадам,
Учитель по физкультуре по кличке Свищ,
Тетрадка с героем, предавшим пару тыщ
Соплеменников и сподвижников. Ради чего? Провал.
И вот он приходит к тебе во сне,
Рассказывает, как эти двадцать лет воевал
В каких-то джунглях Мезоамерики, блин, прикинь?
С испанцами. За индейцев. Не знаю, как он туда попал,
Не знаю, что он там делал. Кажется, стал святым,
Пришел вот, отчитался и попросил - вышибить клином клин,
Позволить сложиться за племя. Как-нибудь по весне,
Чтоб так искупить вину и тот давний страх.
А что я могу? он давно не в моих руках,
А что я могу на просьбу: "Ну хоть молись?".
Пишу его имя в блокноте, пускаю с балкона вниз,
Бумага летит за дом - туда, где горит восток.
Господь находит своих везде - Он поймает листок.

http://lubelia.livejournal.com/481062.html