Персонаж: Эрик
Неблагое/Благое начало: Плут/Помошник
Кит: Ши
Дом: Фиона
Место: Крыша одного из домов Манхэттена
Фейские особенности: Неблагой двор, кровь Ши

Кто-нибудь может сказать мне, откуда взяться на крыше битому стеклу?
Оу. Прошу прощения. Это разбитая мною бутылка виски. Стоило выпить всего-то половину, и я уже вообразил тогда себя крутым колдуном, способным зачаровать порог своей квартиры так, что бы любой недружелюбный ко мне переваливался через него мертвецки пьяным. Наверное, это крайне самонадеянно с моей стороны.
Не знаю, имело ли это смысл. Может быть, это не сработало, а может быть мой порог с той ночи так и не переходил никто враждебный. В конце-концов у меня не так много гостей, а городская инспекция (не помню уж по каким вопросам) не показывалась с того момента, как гаражные гномы украли для меня огромную хрустальную люстру из соседнего магазина. Не со зла, просто по доброте душевной.
Я не псих. Я в этом почти уверен, несмотря на то, что со мною разговаривает голубь (самовлюблённая и достаточно трусливая птичка), в углу комнаты дремлет Адская Гончая (больше похоже на дога, хотя в собаках я не силён), а моя соседка — тело, одержимое духом не в меру упорной и живучей швеи-приведения. Самым нормальным на наших двух этажах является художник, ворующий у меня из холодильника пиццу, и игнорирующий весь наш остальной мини-дурдом (хотя, наверное, это крайне тяжело).
Я не псих. Честно. Я ирландец. Точнее, ирландец я только частично, и это моя самая лучшая, воинственная и способная часть. О, да, ещё эта часть несёт в себе нечто вызывающее у меня аллергию на сталь. Ну и ухаживающих за моей машиной гаражных гномов за компанию вызывает, а так же прочие мелкие неприятности и приятности.
Один мой знакомый экзорцист обладает похожей проблемой - его тоже никто не спрашивал, хочет ли он такой странной жизни. Он просто поверил, и теперь за ним шатаются хмыри из Польской Католической Церкви. Морду им бить он, кстати, не даёт. Меня тоже никто не спрашивал, хочу ли я прадедушку (предположительно), западающего на гуляющих по лесу крестьянок.
Дам маленькую подсказку — ключевая фраза «кровь фейри». Правда, я великий мастер тонких намёков?
Я бы тоже посмеялся, если бы железо не становилось всё более и более неприятным. Ну, то есть пока я спокойно могу пользоваться мелочью, да и не обжигаюсь об нож — но постоянный контакт, вроде заклёпок на одежде, цепочек, колец — это уже не для меня. Разве что серебро или медь. Остаётся радоваться, что пока что ко мне не переехал в квартиру какой-нибудь боггарт. Может быть просто боятся Адскую Гончую, с которой мы прогуливаемся по вечерам в странной надежде найти колдуна без фамилиара. Да уж, представляю: «Господин колдун, вам щеночек не нужен? Он полезный. Не гадит где ни попадя. В сущности, вообще не гадит. Много не ест. Ноль — это же немного, да? Если ему верить, то на нём можно летать, ещё он знает множество оккультных штук. Почему мне самому не надо? О, меня не поймут соседи, да и вообще, я в этом отношении не при делах».
Не при делах — самое точное. Что ещё можно сказать, когда мой комьютер является набором деталей, разложенных по полочкам стеклянного шкафа? И не могу сказать, что сильно удивлюсь, если вдруг обнаружу рядом с материнской платой пустой стакан из под бренди. Размером с напёрсток.
Так что теперь я сижу на крыше, играю на гитаре и смешиваю мыском ботинка битое стекло со старыми листьями. Чердак у нас теперь тоже не освещён, и хотя никто кроме меня не верит в существование Того, Кто Живёт на Чердаке, я предпочитаю подниматься туда с фонариком. потому что в темноте лестница начинает прятаться и у меня возникает ощущение, что не вещи (тщательно сдвинутые с дороги к выходу на крышу), а чьи-то маленькие лапки цепляются за края моих джинсов. Если бы я умел, я бы боялся, честно! Вот и предупредил всех остальных. Они не верят. И это они-то! Одна шарахается от подаренных толстой чёрной женщиной с сигарой мешочков, второй презирает всё, не входящее в список европейской классической демонологии. А художник вообще поинтересовался, давно ли я пил абсент и почему без него. Мне хватает гаражных гномов и крутящийся в голове сложноуловимой песенки про какой-то "Дом Фиона", что бы ещё заводить зелёных фей. Что за Фиона, и чем так крут его или её дом?

В голове Агата Кристи "Неживая вода"
Настроение креативное