Это время ошибкой не было - ход логичен, как не крути.
Те, кто любят - уходят первыми, чтобы в будущем не грустить,
не скитаться дорогой прошлого, не рассчитывать на повтор...
Чтобы не было "я им брошена", "жизнь закончена"...
Перебор. Опоздала на пару лучиков, потому и стихи - тебе.
Может выйдет, что это - к лучшему где-то через десяток лет.
А пока - перестук послания, словно точка-тире-пунктир...
Наши частые [не]свидания и на сон не похожий мир.
"Как дела? - Все в порядке, кажется. - Как работа? - Сейчас завал"...Эй, художник! Опять не вяжется! Что ты там понарисовал? Почему наши судьбы смазаны и сплетаются на холсте? Ты же видишь - мы очень разные. У обоих любовь, постель, сновиденья, что вновь забудутся, те мечты, что приходят вновь... Даже если они не сбудутся - где ты тут разглядел любовь?! Ей бы просто не дали вырасти, ты же видишь, что мы - друзья! Он молчит, протирает кисточки, ухмыляется про себя.Это время ошибкой не было. И спасибо тебе за все. Может быть оно в битве с бедами как и раньше меня спасет.Может быть, так однажды сбудется, что опять нам не хватит слов...Может все словно сон забудется. Не загадывай. Сладких снов"